<p class="ql-block">春苗不再出土</p><p class="ql-block">——李秀明70岁侧影 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2025年4月,温哥华里士满公共图书馆举办“中国电影周”,压轴片是修复版《春苗》。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">当21岁的李秀明赤脚跑过1975年的江南田埂,银幕下的观众屏住呼吸;而在最后一排,一位戴茶色老花镜的老妇人悄悄摘下耳机,低头摩挲自己布满皱纹的手背——那双手,五十年前曾在同样的泥土里攥紧一把草药,把“春苗”两个字写进共和国的电影史。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">散场灯亮,没有人认出她。她裹紧米白风衣,独自推门走入细雨,像把一部史诗重新锁进胶片盒。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那一刻,故事才真正开始。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">正文</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">温哥华午后的雨像一层薄纱,落在里士满区一栋灰顶独栋屋的屋檐上。李秀明把最后一株绣球扶正,抬头望天,目光穿过雨幕,像穿过1975年江南的水汽。那一年,她21岁,第一次站在镜头前,演一个叫“田春苗”的赤脚医生;那一年,全国观众把她的名字写进日记本,像写进一场盛大的春雷。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">二、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">1975年的上海电影制片厂,摄影棚里搭着一座“公社卫生院”。导演谢晋把剧本卷成筒,敲她的脑袋:“小李,春苗是泥里长出来的,不是温室里掐出来的。”她点头,把鞋脱了,赤脚在水泥地上跑,脚底磨出血泡,她咧嘴笑:“泡也是泥的一部分。” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">影片拍完,她拿到生平第一笔片酬——八百元。她把大部分寄回天津老家,只留下一张回程车票和一张洗得发白的剧照。剧照里,她挽着裤腿,手里攥一把草药,背景是模糊的稻田。那一年,稻田外的中国正在经历一场更大的风暴,而镜头里的春苗,成了风暴里最鲜亮的绿。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">三、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">《春苗》上映后,她坐绿皮火车去北京,月台上挤满记者。有人喊她“田大夫”,她愣住,半晌才举手答“到”。那一刻,她忽然明白:角色与演员,已经像两株藤蔓,死死缠在一起。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">此后十年,她拍《甜蜜的事业》《今夜星光灿烂》《许茂和他的女儿们》。1981年,金鸡奖与百花奖最佳女主角同时写上她的名字,她抱着两座奖杯挤进人潮,却在后台对着镜子发呆——镜子里的人,还是当年那个赤脚奔跑的春苗吗? </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">四、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">1992年,北京西四胡同的一间小办公室里,她脱下明星呢大衣,换上蓝格子衬衫,与丈夫程久实一起写商业计划书。项目栏里赫然三个字:薯片厂。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">朋友劝:“你是双料影后,去卖薯片?”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">她笑:“春苗还能种地,我咋不能炸土豆?” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“大家宝”薯片上市那天,她亲自把第一箱货扛上卡车。2000年,销售额破亿,她站在车间传送带旁,伸手接住一片金黄,忽然想起当年在片场攥住的那把草药——一样带着泥土味,一样沉甸甸。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">五、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2002年,百事集团收购“大家宝”,合同签字页摊在桌上,她捏着钢笔迟迟不落笔。丈夫问:“舍不得?”她摇头:“不是舍不得钱,是舍不得名字——‘大家宝’三个字,像又一部电影。” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">签完字,她飞去加拿大。飞机爬升时,她贴着舷窗俯瞰北京夜色,城市像一块巨大的灯箱广告牌,闪着“李秀明”三个字。她轻轻拉下遮阳板,对灯箱说了声再见。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">六、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">温哥华的日子被雨水泡得发软。她学会用英文点咖啡,学会在超市挑有机土豆,学会把东北酸菜切成极细的丝,拌进西式的沙拉碗。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">社区教堂办中秋联欢,她被拉上台唱《渔光曲》。一张口,台下白发老人们全红了眼——那声音像从1975年的拷贝片里直接剥出来,带着颗粒感,却更温柔。唱完,她弯腰鞠躬,抬头看见教堂彩窗上的圣母,忽然想起《春苗》里自己背医药箱的那条田埂——同样安静,同样被光笼罩。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">七、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2024年冬天,女儿白瑶产下第二胎。她在产房外等了六小时,听见婴儿啼哭那刻,她冲到走廊尽头,给国内的老友发微信:“春苗当外婆了。” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">回家,她把外孙的小袜子一只只摊在茶几上,像当年在剧组清点道具。夜里,她悄悄打开抽屉,取出一张泛黄的剧照——21岁的自己赤脚站在田埂,笑得像刚出土的笋。她把剧照贴近胸口,轻声说:“田春苗,你也当外婆了。” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">八、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2025年春,采访提纲通过电子邮件发到她邮箱,主题栏写着“李秀明老师近况”。她回复得简短:</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“谢谢关心。我已多年不接受正式采访,只想安静生活。若真要写,请写‘春苗’——她属于电影,属于时代,不再属于我。” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">邮件末尾,她附上一张照片:自家后院,一片新翻的土地,几株嫩绿正破土而出。没有人物,没有对白,却像一帧被时间遗忘的胶片——春苗仍在,只是不再出土。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">九、</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">雨停了,李秀明合上电脑,走到院子里。泥土的气息涌上来,像1975年摄影棚里那桶被反复喷洒的“稻田香精”。她蹲下身,指尖触碰一株刚冒头的野草,轻声笑:</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“田春苗,你终于学会在加拿大过冬了。” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">风掠过,叶片颤抖,像一次遥远的应答。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——完</p>