一碗馄饨 一本杂志 一段人间暖

嘻之啷

一张沪语电影《菜肉馄饨》的电影票，一本带着太原烟火气的《太原老龄》杂志，将两座相隔千里的城，牵进了上海金逸影城。

我是带着汾河的风来的，怀里揣着的《太原老龄》，纸页间印着太原街巷的晨霜与暮色，是老槐树的影子，是打卤面的浓香，是晋地人刻在骨子里的朴拙与热肠。大姐笑着接过，指尖摩挲着封面，说这字里行间的烟火，竟和上海的菜肉馄饨，有着一样的暖。

影片映起来，沪语软糯，带着弄堂里特有的鲜活。银幕上的人包着馄饨，皮子在指尖翻飞，肉馅鲜润，混着青菜荠菜的清爽，滚水里一焯，盛在青花碗里，撒一把葱花，淋一勺香油，便是最熨帖的家常。我们挨着坐，眼睛盯着屏幕，手里捧着杂志，时而为电影里的家长里短笑出泪，时而对着杂志里太原的老院落沉默半晌。大姐说，她年轻时也常包菜肉馄饨，儿子放学回来，一碗下肚，连带着一身的寒气都散了。我说，太原老龄杂志里，写着刀削面的鲜香，写着菜市场的喧腾，和这馄饨一样，都是日子的滋味。

两碗馄饨，热气氤氲了镜片。白胖的馄饨浮在汤里，咬开一口，肉香混着菜鲜在舌尖散开，是上海的甜，是市井的暖。我们吃着馄饨，翻着杂志，电影里的台词还在耳边绕，杂志里的故事又撞进心里。忽然就懂了，无论是黄浦江畔的菜肉馄饨，还是汾水之滨的《太原老龄》，剥开地域的外衣，裹着的都是一样的人间烟火，一样的悲欢情长。

窗外的夜渐渐深了，路灯的光透过纱帘，柔和得像一碗温汤。我们不再多言，只是静静翻着书，看着银幕上的人慢慢咀嚼着馄饨，仿佛也尝出了自己半生的滋味。原来，我们这些上了年纪的人，最容易被这样的寻常打动。不是什么轰轰烈烈的传奇，只是一碗馄饨的香，一本杂志的厚，一段有说有笑的时光。

我们是坐在二层楼里的两个老人，脚下踩着烟火，眼里盛着星光。电影会散场，杂志会翻完，可那碗菜肉馄饨的香，那本《太原老龄》里的暖，会一直留在记忆里，陪着我们，在往后的岁月里，慢慢回味，慢慢变老。