No9-沈阳同城【雪后的快乐🙂】摄影 红格格

红格格

背影融于雪世界，红裳一点破寒苍。

围巾跳跃如火焰，手握小铲向冬光。

长椅沉眠披素被，她来拂拭似梳妆。

不闻言语知欢意，步步轻盈印白霜。

雪落城南未觉深，我镜头轻启晨光。

一袭红衣入眼来，像冬日里忽然燃起的火种。她不说话，只是低头摆弄着手里的小铲，帽檐压着风，围巾在风中轻轻跃动，像不肯安分的蝴蝶。长椅被雪盖得严实，她却认真地一寸寸清理，仿佛那不是积雪，而是岁月落下的尘。这雪后的沈阳，冷得干脆，也暖得悄然。

夕阳斜照雪微金，童子弯腰近椅阴。

红羽如霞燃寂野，彩巾似梦系初心。

一铲一清皆有序，半蹲半笑自沉吟。

莫道严冬无暖色，她将春意种寒林。

阳光斜斜地洒在雪地上，像撒了一层金粉。她蹲在长椅边，手套沾了雪沫，动作却极有节奏。一铲一铲，不急不躁，仿佛在完成某种仪式。我站在几步之外，不忍惊扰。这哪里是清雪？分明是孩子用双手在寒冷中写下的一首诗。红羽在夕照里泛着光，像一团不灭的梦，把整片雪野都照得温柔起来。

雪地中央立娇娃，蓝铲扬花似撒纱。

口罩遮颜难掩笑，帽檐垂穗乱如麻。

街头静默人踪少，唯有童声荡远遐。

不为成事只为乐，飞雪成诗自己夸。

她忽然直起身，转过脸来，正对着我。口罩遮住下半张脸，可那双眼睛弯成了月牙。她举起小铲，像举着指挥棒，对着空旷的街巷“指挥”了一场无声的雪之舞。蓝铲扬起的雪沫在空中散开，如纱如雾。那一刻，整条街都是她的舞台。我不由按下快门——这哪里是扫雪？这是童年在冬日里自由地撒野。

她笑雪深不过膝，手挥小铲舞翩跹。

红衣翻作云边火，口罩藏不住眸鲜。

专注原非为整洁，欢愉只在每瞬间。

世界皑皑她一粟，却把寒冬点成年。

她踩着雪咯吱咯吱地走，靴子印出一串小梅花。铲子在她手里像玩具，又像魔法棒。她不时停下来，看看自己的“成果”，然后咯咯笑出声。那笑声清亮，穿透冷空气，撞进我心里。她不在乎长椅是否干净，也不求谁来夸赞。她只是享受这一刻——雪在飞，风在吹，她在动，心在跳。寒冬被她点成了年节的欢腾。

长椅高台作舞台，红衣小将立皑皑。

铲尖挑起千层絮，桶侧堆成小雪山。

围巾飘若彩旗展，帽耳摇如兔耳乖。

莫问功成几时了，过程已是好诗裁。

她爬上长椅，像登上了自己的王座。小桶摆在一旁，已堆起半座“雪山”。她用铲子一挑一拨，雪絮飞舞，像在排练一场独属于冬天的演出。围巾在风里飘，帽耳一抖一抖，活像只机灵的小兔。我忽然明白，孩子眼中的世界从不荒芜。哪怕大雪封城，她也能在方寸之间，建起自己的王国。

雪中身影又重来，彩巾红袄映苍台。

小铲轻敲冰屑落，长椅渐露旧纹开。

风虽刺骨心犹热，路纵无人笑满怀。

不为谁夸不为赞，只因欢喜自安排。

她又来了。同一片雪地，同一把小铲，仿佛昨日未尽的梦今日续写。她敲敲结冰的角落，动作轻巧，像在唤醒沉睡的木纹。我远远看着，没走近。有些快乐，是不必分享的。她不需要观众，也不需要掌声。她只是按自己的心意，把雪地变成游乐场，把寒冷变成游戏。

她又来到这长椅边，积雪如棉覆木烟。

蓝铲一挥霜片舞，红裳半转笑声连。

裤上白纹融雪色，靴尖彩线踏琼田。

冬日何曾缺故事？小小身影写新篇。

橙桶静静立在一旁，像她的忠实伙伴。她铲雪入桶，动作熟练，仿佛已重复千遍。可每一下，她都笑。笑声落在雪上，没留下痕迹，却在我心里开出花来。这哪里是劳动？分明是创造。她用一把小铲，把冬日的沉寂，铲出了节奏，铲出了光。

米色熊耳立雪中，蓝铲轻挥桶静同。

口罩遮颜难掩笑，围巾飞舞似霞红。

雪落桶沿声细细，脚印前行路重重。

不为成事只为趣，童心一点破寒空。

她换了件米色羽绒服，帽上有熊耳朵，软乎乎的，一晃一晃。她蹲在桶边，专注地铲雪，像在收集冬天的秘密。雪落进桶里的声音极轻，可我听得真切——那是童年的回响。她不赶时间，也不问结果。她只是沉浸在这简单的动作里，像在完成一场神圣的仪式。

熊耳帽垂映雪光，蓝铲翻飞入桶忙。

格子裤脚沾霜色，白鞋踏出小诗行。

围巾彩带风中舞，口罩遮颜笑里藏。

不为谁看不为奖，只为童心自徜徉。

她弯腰、起身、再弯腰，动作连贯如舞。围巾的彩带在风里飘，像画笔在雪白的画布上划出弧线。她脚下的雪地，已被踩出一条小径，像她用脚步写下的诗行。我忽然想，这城市每天都在清扫，可真正的“干净”，或许不是扫去积雪，而是留下这样的足迹——带着温度，带着笑声，带着不肯被寒冬压弯的天真。

粉巾绕颈似春阳，蓝铲轻挥霜片落，

长椅静卧披素裳，她来拂拭如梳妆。

不问风寒几许深，只将欢喜种雪乡。

谁言冬日无颜色？一点红影即春光。

她站在长椅旁，围巾被风吹得鼓起来，像要飞走。她伸手去抓，笑着追了几步，又回来继续铲雪。那一刻，她不是在扫雪，是在和冬天玩游戏。我收起相机，静静看着。这雪后的沈阳，因她而不同。她不是风景的一部分，她就是风景本身——热烈、纯粹、不可复制。