千年古刹

重生牛牛

晨钟破雾时，古刹的飞檐正挑着半轮残月。青砖上的苔藓浸着夜露，把千年光阴酿成了湿滑的绿。这方被唤作“大成寺”的院落，没有朱门的显赫，只有山门斑驳的匾额，刻着模糊的字迹——那是北宋年间的匠人，用凿刀在木头上种下的时光印记。

拾级而上，石阶被无数香客的鞋底磨得发亮，却依然保留着初建时的弧度，像老者手背凸起的青筋，藏着不与人说的岁月。天王殿前的两株古柏，树干需三人合抱，枝桠斜斜探向天空，皲裂的树皮里嵌着历代的风：有唐代的僧人曾倚树诵经，有宋代的文人在此题诗，也有明清的孩童，在树下捡拾过被风吹落的柏子。树影婆娑间，仿佛能听见叶片簌簌，是时光在轻声翻页。

大雄宝殿的门槛，已被踏得低于地面三寸。殿内的释迦牟尼像，身披明代重塑的金箔，虽有斑驳，却目光温和，俯瞰着千年间来来往往的身影。香案上的铜炉，积着厚厚的香灰，每一粒都曾是某个香客的心愿，被香火燃成轻烟，飘向殿外的天空。梁柱上的彩绘，依稀可见青绿与赭石的痕迹，那是元代画工的手笔，颜料里掺着矿物与胶质，历经数百年烟火，仍在暗处泛着温润的光。

绕过殿后，是一方小小的禅院。院角有口古井，井口的青石板被井绳勒出深深的沟痕，像岁月的皱纹。井水清冽，映着头顶的一方天空，偶有落叶坠入，便漾开一圈圈细碎的涟漪，搅乱了云影，也搅乱了时光。禅院的石凳上，常有僧人静坐，闭目合十，身旁的石桌上，一壶茶从滚烫到微凉，便是半个时辰。此间的寂静，不是空无，是晨钟暮鼓沉淀后的安宁，是香火缭绕中，时光放缓了脚步的模样。

暮鼓响起时，夕阳正斜照在寺后的塔林。一座座石塔错落排列，塔身上的铭文被风雨侵蚀，有些已辨认不清，只余下模糊的轮廓。每一座塔下，都沉睡着一位高僧，他们曾在此修行、讲经，最终把自己交给了这片土地。塔尖的野草一岁一枯荣，塔基的青苔一载一浓淡，时光在塔林里，以最沉默的方式，记录着生命的轮回。

离寺时，山门的红灯笼已亮起，暮色中，古刹的飞檐与树影渐渐融成墨色。回望时，只看见那方匾额在灯光下隐约可见，暮鼓似在提醒：千年的时光，不过是暮鼓晨钟，世间的喧嚣，抵不过古刹里一声佛号的清宁。这里的一砖一瓦，一草一木，都不是静止的风景，而是时光的修行者，在岁月的长河里，静默地，守着一方天地，等着每一个归人。

千年古刹

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