冬日里，英子的酸痛

王英

作家：王英

冬日的光，也懒怠穿窗——

你蜷在床角，像片被霜打蔫的叶，

旧棉絮压着骨缝里的寒，

翻个身，都像扯着没拧干的绳，

每一寸，都裹着化不开的酸痛。

桌上的玻璃杯，盛着半温的水，

你伸手去够，胳膊沉得像坠了铅，

这感冒是偷来的小贼啊，

不抢钱，只偷你身上的暖，

还把酸痛揉进关节，慢慢打转。

窗外的风，在胡同里绕得发僵，

却没敢撞你的窗——

许是见你眉尖蹙着，

把那点冷，也揉软了些，

悄悄从缝里溜进来，也轻手轻脚。

再忍忍罢，英子，

等明天太阳压着窗棂爬，

等你能坐起来，把杯子续满热的，

那些缠人的酸痛，

总会像晨霜似的，被晒成烟。