超级舰队队长的美篇

超级舰队队长

祭1937·12·13

南京的梧桐，总在十二月落尽最后一片叶。

风掠过城墙上斑驳的弹痕，像呜咽，又像低泣。八十四载光阴流转，秦淮河的水依旧缓缓淌过市井长街，可那座城刻在骨血里的伤，从未被岁月抚平。1937年的冬天，寒彻骨髓。

12月的南京，本该是飘着糖炒栗子香气的时节。老门东的青石板路上，该有提着油纸伞的姑娘，踩着碎步走过茶馆酒肆；夫子庙的桨声灯影里，该有摇橹的船娘，唱着软糯的吴侬软语；寻常巷陌的砖瓦房里，该有袅袅炊烟升起，混着腊味的醇厚，飘向灰蒙蒙的天际。

可那一年，枪炮声撕碎了所有的安宁。

日军的铁蹄踏破中华门的那一刻，南京城的天，塌了。

逃难的人群像潮水般涌向街巷，老人的咳嗽声、孩子的哭喊声、女人的惊惶声，混着炸弹的轰鸣，织成一张绝望的网。昔日繁华的朱雀大街，转眼成了人间炼狱。穿着灰布军装的士兵，打光了最后一颗子弹，他们把步枪砸断，嘶吼着冲向敌人，鲜血溅在冰冷的石板上，瞬间凝成紫黑色的痂。

手无寸铁的百姓，躲不过这场浩劫。

挹江门外，江水被染成了红色。成百上千的同胞被驱赶到江边，冰冷的刺刀抵在后背，绝望的哭喊被机枪的扫射声吞没。一具具尸体堆叠在江岸，有的睁着圆睁的双眼，仿佛还在控诉这世间的暴行；有的蜷缩着身体，像风中凋零的落叶。江水呜咽着，卷走了漂浮的尸体，却卷不走那段刻骨铭心的痛。

安全区里，拥挤着瑟瑟发抖的人们。他们穿着单薄的衣衫，脸上满是惊恐与疲惫。孩子依偎在母亲怀里，饿得哇哇大哭，母亲只能一遍遍地抚摸着孩子的头，泪水无声地滑落。墙角的老人，望着窗外灰蒙蒙的天，浑浊的眼睛里，是无尽的悲凉。他们以为，躲进安全区，就能逃过一劫，可日军的铁蹄，终究还是踏破了这片小小的净土。

那些日子，南京的每一寸土地，都在滴血。

商铺被洗劫一空，门板歪歪斜斜地挂着，地上散落着破碎的瓷器与绸缎；寺庙里的佛像被推倒，经书被烧成灰烬，袅袅的香火，被硝烟取代；学校的教室，成了关押百姓的牢笼，黑板上还留着孩子们写的“中华万岁”，字迹早已被尘土覆盖。

有手艺人，紧握着祖传的刻刀，不肯屈服，最终倒在了血泊里；有教书先生，捧着泛黄的古籍，宁死不肯让日军践踏，被刺刀挑断了手脚；有年轻的姑娘，为了守住清白，纵身跳入冰冷的河水，再也没有醒来。

他们，是父亲，是母亲，是儿女，是千千万万平凡的中国人。他们只想守着自己的家，过着柴米油盐的日子，可侵略者的炮火，毁了他们的一切。

四十多天，三十多万同胞，倒在了这场屠杀中。

这不是冰冷的数字，而是三十多万条鲜活的生命，是三十多万个破碎的家庭。

后来，春天终于来了。幸存的人们，从废墟中爬出来，他们擦干眼泪，掩埋好同胞的尸骨，开始重建家园。秦淮河的水，依旧流淌，只是水面上，仿佛还倒映着那些逝去的容颜。

如今的南京，早已是一座繁华的都市。新街口的霓虹，照亮了夜空；夫子庙的游人，络绎不绝；梧桐树下，是牵手漫步的情侣，是嬉笑打闹的孩子。

可每年的12月13日，这座城市都会停下脚步。

防空警报响彻云霄，汽车鸣笛，行人驻足默哀。纪念馆里，一张张泛黄的照片，一件件沾满血迹的遗物，无声地诉说着那段历史。遇难者名单墙上，密密麻麻的名字，是刻在民族脊梁上的伤痕。

有人说，忘记历史，就意味着背叛。

我们铭记这段历史，不是为了延续仇恨，而是为了警醒后人。

铭记，是为了告慰三十多万遇难同胞的在天之灵，告诉他们，如今的中国，早已不是那个任人宰割的弱国；铭记，是为了守护来之不易的和平，告诉世界，中华民族热爱和平，但绝不畏惧强权；铭记，是为了激励一代又一代的中国人，砥砺前行，让祖国变得更加强大。

南京的梧桐，又落了叶。

风掠过城墙，带来了腊梅的清香。

那些逝去的生命，早已化作了这座城市的魂。

他们在看，看如今的山河无恙，国泰民安；

他们在听，听十三亿中国人的心声：

勿忘国耻，吾辈自强！