<p class="ql-block">零下35℃的风裹着雪粒，往领口钻时像咬着骨缝，吸一口，喉间满是碎冰的凉。眨下眼，睫毛尖已缀了霜，抬手碰，霜花便顺着指缝，簌簌落进雪里。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">裹上还留着炉火余温的蒙古袍，羊毛贴紧后背，风顿时被隔在袍外。提桶踩进没膝雪，靴筒陷进去，拔步时带起细碎雪沫，袍角红带晃荡着，扫过雪地的瞬间，竟揉碎满径白——远处蒙古包顶积着厚雪，像覆了层云，木栏上的霜痕，在浅光里织着细纹路。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">手冻得发红，攥着桶沿不肯松，指尖的凉却抵不过眼底的亮。望着那抹红在白里晃，听雪落蒙古包顶的轻响，忽然想：就留在这里吧，每天等睫毛缀霜，看红带扫雪，便够了。</p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:22px;"><i> </i></b></p><p class="ql-block"><b style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:22px;"><i> 感谢您的欣赏</i></b></p>