<p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 父爱无声</span></p><p class="ql-block"> □ 瑞歌</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 父亲走了，是今年9月23日午后走的。父亲走了，庭院里的落叶还在日日飘落，风掠过墙角时，总像他当年拄着拐杖踱步的轻响，一声一声，敲在我心上。那些藏在岁月褶皱里的父爱，终于在他离去后，清晰得如庭院里的月光，铺满了回忆的每一寸角落。</p><p class="ql-block"> 小时候，我总觉得父亲的付出是天经地义。那日放鸭归来，少了两只，我攥着空荡荡的竹篙，满心慌张。父亲没有责备，只是默默扛起锄头，转身走向田埂。暮色里，他的身影被夕阳拉得很长，嘴里一声声“咯咯咯”的呼唤，混着晚风传到田垄深处。不多时，两只贪玩的鸭子摇摇摆摆地跟在他身后，扑棱着翅膀钻进鸭群。那时的我只顾着庆幸，却没看见父亲额角的汗珠，没读懂他沉默里的体谅。</p><p class="ql-block"> 饭桌上的时光，也总印着父亲的无声偏爱。但凡桌上有盘荤菜，他的筷子总绕着咸菜碟打转。“还是咸菜合口。”他笑着说，眉眼弯成一道温和的弧。我信以为真，心安理得地夹走碗里的肉片，从未想过，那一句轻描淡写的话里，藏着多少沉甸甸的疼爱。他把最好的留给我们，自己咽下清贫，却连一句“我舍不得吃”都不肯说。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 父亲晚年卧病前的十个月，行动已有些迟缓，却执意守着老家的庭院。落叶刚飘下，他便慢慢蹲下身，一片一片捡拾干净；柴火垛歪了，他扶着墙挪过去，仔仔细细堆得整整齐齐。每次我们回老家，迎接我们的永远是清爽整洁的小院，是他坐在廊下，笑着说“回来啦”的模样。那时我们总说，是回来陪他安度晚年，如今才懂，是他在强撑着病体，用最后一点力气陪伴我们成长。他怕我们牵挂，便把日子过得妥帖安稳，把所有的疼惜，都藏在默默的劳作里。</p><p class="ql-block"> 后来，父亲躺在床上，连抬手都有些费力，却依旧看我们忙前忙后。他不说疼，不说苦，只是用眼神一遍遍描摹我们的脸庞，仿佛要把子女的模样，刻进生命的最后时光。</p><p class="ql-block"> 如今，庭院的角落再也不见父亲的身影，可风一吹，我总觉得他还在。他的爱从不是轰轰烈烈的告白，而是藏在捡落叶的指尖，藏在唤鸭子的嗓音里，藏在绕开荤菜的筷子上。这份爱无声无息，却如涓涓细流，滋养了我的岁岁年年。</p><p class="ql-block"> 父亲走了，可父亲那朴素的爱，无声的爱，默默的爱，永远留在了庭院的晨光里，留在了我往后的每一个晨昏。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b>（2025年12月12日 星期五 十月廿三 于海南海口）</b></p>