湖镜

詹华雄

他数着年轮行走，

鞋底粘满潮湿的月光。

总在端午前后，

芦苇骤然长高，

淹没所有来时的标记。

某个傍晚，

他蹲成岸边的陶罐，

驮着三十年前的雨声。

有菱角悄悄爬上罐壁，

用尖刺，

描摹他从未见过的族谱。

湖水骤然变得很轻，

托起他如一片荷叶。

他想起奶奶晾晒的蓝布衫，

在正午的晒衣竿上，

飘成另一种姿态的波浪。

现在他躺在湖心，

成为自己的岛屿。

水鸟掠过时，

他听见体内，

传来瓷器碎裂的轻响。