<p class="ql-block">小屋诗韵</p> <p class="ql-block">文/王伟英</p><p class="ql-block">图片/网络</p><p class="ql-block">制作/郭智芳</p> <p class="ql-block">冬日的清晨，霜花在窗上绘出细密的纹路，像谁悄悄写下的诗句。我坐在小屋的桌前，茶烟袅袅，翻着一页页学生交来的习作，忽然笑了——那画中奔跑的小女孩，手里攥着三个气球，像攥着整个童年的光。她踩过花丛，笑声仿佛能震落花瓣上的露水。我记起自己也曾这样跑过，在老屋前的野地里，风灌进短袖，心比气球飞得还高。</p> <p class="ql-block">于是提笔，也写一首《五绝·童趣》：“笑语穿花径，蹒跚逐影奔。摇摇将跌处，拍手自欢喧。”字落纸上，仿佛看见孩子们在院子里追着纸飞机，跌了也不哭，爬起来继续跑。那股劲头，像初春的芽，撞破冻土也不回头。</p> <p class="ql-block">教室里，老先生依旧站在讲台前，手指“究古源”三字，声音不高，却字字落地有声。学生们低头记着笔记，红领巾在晨光里泛着微红。我坐在后排，不是学生，却也屏息听着。那条金龙在黑板上盘着，像一条从历史深处游来的河，载着千年的字句，静静流进少年们清澈的眼底。</p> <p class="ql-block">“龙风开学日，确幸入其门。自习严师促，方能究古源。”这首《五绝·幸》贴在教室的墙上，墨迹未干。我望着它，忽然明白，所谓传承，不是背诵多少古文，而是有人愿意在清晨的寒风里，一笔一画教你写下“源”字的那一撇一捺。</p> <p class="ql-block">夜深了，我独自走上山巅。月光如洗，衣袂被山风轻轻掀起，像要带我飞去某个无人知晓的境地。远处云海翻涌，山影如墨，而头顶的月，静得能听见它的呼吸。这一刻，我仿佛不再是教书的先生，而是一个与天地对坐的旅人，听风读月，心无挂碍。</p> <p class="ql-block">于是又写：“玉宇昆仑岫，瑶台皓月明。翩翩挥素袖，淡淡映云清。”写完搁笔，才觉指尖微凉。诗里的女子不是我，却又像极了我——在尘世教书育人，在月下独与天地精神往来。</p> <p class="ql-block">白日里，我常想起那条奔腾的河。它从高崖跃下，碎成雪浪，又汇成金流，穿山越岭，不问归途。它不像小溪那样温顺，也不似湖泊那般安逸。它只是奔，带着一种近乎莽撞的勇气，把千年的沙石翻搅成文明的河床。</p> <p class="ql-block">“黄河万里洗尘沙，九域文明孕此涯。浪卷千秋家国事，一川风骨入寻常。”这首《五绝·黄河》写得沉重，却也明亮。它让我想起课堂上孩子们齐声诵读《将进酒》的样子，豪气干云，仿佛自己就是那黄河边醉卧的李白。</p> <p class="ql-block">有时我也幻想，与旧友在大漠围炉夜话。黄沙万里，长城如龙，我们举杯，不谈功名，只说少年时共读的诗，共走的路。篝火噼啪，映着五张微醺的脸，像五朵在荒原上突然绽放的花。</p> <p class="ql-block">“万里黄沙寂，三城绿叶孤。同袍来叙旧，畅饮酒围炉。”这首《五绝·欢聚》写的是远方，也是心底的暖。人到中年，才懂这样的夜晚有多珍贵——不必喧哗，不必证明，只需一炉火，几杯酒，几句旧话，便足以抵御世间寒凉。</p> <p class="ql-block">而此刻，窗外雪落无声。小溪依旧流淌，冰花挂在枝头，像谁用银线绣出的梦。山在雾中隐现，仿佛时间也慢了下来。我合上书，听见炉火轻响，茶已温。</p> <p class="ql-block">于是写下最后一首《十六字令·冬》：“冬。六九严寒遍雾凇。冰花静，寂寂待春溶。”</p>
<p class="ql-block">冬不是终点，而是沉睡的开始。就像这小屋，像这教室，像每一个在灯下读书写字的人——我们都在寂静中等待，等春风化雪，等新芽破土，等下一个奔跑在花丛中的孩子，再次把笑声撒满人间。</p> <p class="ql-block"> 2025.12.5.制作</p>