破羽重生---王雨涵

青出于“兰”

逆风的方向更适合飞翔，我不怕千人阻挡，只怕自己投降。

——题记

“以何定义我，以何诟病我？”我只不过是一粒渺小的种子，即便身处荒芜，我也会用一次次的突破，定义属于自己的坚韧，用一路向上的姿态，回应所有质疑。

放学铃拽着黑云往天边沉，我把揉皱的试卷放在书包侧边里，那上面的鲜红的错号像张网，把上周熬夜背的公式，握着笔杆练的题目都团在了夹页里。

路口的大树下溅起细碎的扑棱声——是一只羽毛炸成绒球的小鸟，右翅耷拉在水泥路上，沾着泥的翅尖微微颤抖。它看见我走近，猛地缩起爪子，歪着身子往树根的缝隙里钻，翅膀擦过地面时，细弱的“啾”声裹着风撞进我耳朵里。

我蹲下来，指尖刚碰到它的翅膀，它便拼力扑腾起来——那只折了的翅膀根本便不劲，身体晃了晃又跌回原地，可它偏要把脖子拍得高高的，圆眼睛里裹着不服输的亮，像极了刚才发试卷时的我：明明眼眶烫得发疼，却把下巴绷成硬邦邦的线条，把“我下次肯定能行”的话咬碎了咽回肚子里。

风卷着树叶落在它脚边，它竟用没受伤的左翅扒起着树叶，一点一点往草窠里挪。每动一下，折了的翅膀就轻轻颤，可它没停——草窠里有半粒被风吹落的米，它把脑袋埋进去啄了一口，再抬眼时，那点亮更明显了。

我忽然想起书包里的试卷。原来“不服输”从不是满分的意气风发，是翅膀折了也肯往暖处挪，是袋里掏出来的，慢慢展平那些褶皱，是心里想到：下次，把这坑就都跨过去。”

再抬头时，那只小鸟已跑到草窠里，折了的翅膀收在腹下，左翅搭在那半粒米上，像把没撑开却不肯收拢的伞。晓雾裹着它的影子，轻轻落在我摊开的试卷上。

成长不是一路顺风的飞翔，破羽是重生的序章。