铁匠铺的半日时光

晴儿

铁匠铺的半日时光

文/宫商角徵羽

四岁那年，我第一次跟着父亲去了铁匠铺。路远得好像走了半个世纪，土路坑坑洼洼，父亲牵着我的手，一步一步往前走，掌心的温度驱散了我对陌生环境的忐忑。家里没有玩伴，父亲心疼我孤单，才破例带我出门——他不知道，那间藏在老街的铁匠铺，会成为我往后五十多年里，反复回想的温暖片段。

铁匠铺的木门一推开，“叮叮当当”的敲击声瞬间炸响，震得我耳朵嗡嗡作响。原本揣在心里的新鲜感，被这震耳欲聋的声响冲得烟消云散。烧红的铁器在铁砧上翻转，父亲和另一位师傅挥着铁锤交替敲打，火星像密集的星子溅起，有的落在地上滋滋作响，有的擦着父亲的衣角飞过。我吓得往门槛后缩了缩，小小的身子蜷成一团，只敢从门缝里偷看。

父亲赤裸着臂膀，古铜色的肌肉随着挥锤的动作紧绷、隆起，每一次抬手、落下，都带着千钧之力。铁锤砸在铁器上的声音沉闷而有力，我看着他一遍遍重复着相同的动作，胳膊抡得又高又沉，心里忽然泛起一阵心疼：那么重的铁锤，一直轮着，他的胳膊会不会疼？那些飞溅的火星子，会不会烧到他的皮肤？我忍不住跑过去，拉着他的衣角问：“爸爸，什么时候下班呀？我们回家好不好？”

父亲停下手里的活，用袖子擦了擦额头的汗，蹲下来摸了摸我的头，声音带着一丝疲惫，却依旧温柔：“乖，等太阳落山了，我们就回家。”我噘着嘴回到门槛上，看着天上的太阳慢慢往西移，可那时光好像被拉长了一般，过得格外缓慢。我数着父亲挥锤的次数，数着飞溅的火星，一遍又一遍地问着同样的问题，父亲总是耐着性子回应，手上的活却从未停下——他知道，每一次敲打，都连着家里的柴米油盐。

日头渐渐西斜，铺里的炉火弱了下来。这时，父亲像是变戏法似的，从炉子里摸出一个烤红薯，一位老师傅递给父亲一个烤红薯，小心翼翼地剥开焦黑的外皮，把冒着热气的红薯塞进我手里。甜香瞬间漫了开来，我小口啃着，软糯的果肉在嘴里化开，那甜味盖过了耳边残留的敲击声，也盖过了心里的不安。吃完最后一口，我舔了舔手指，仰头问：“爸爸，红薯太香了，还有吗？”父亲笑着摇头：“没有啦，就这一个，还是别人给我的。”

夕阳把我们的影子拉得很长很长，父亲牵着我的手往家走。他的手掌依旧宽厚温暖，只是比来时更粗糙了些。我走在他身边，时不时抬头看他，心里想着，下次再也不来这吵闹的铁匠铺了，却不知这仅有的半日时光，会成为我记忆里最珍贵的宝藏。

五十多年过去，父亲早已离开我们多年，我也不再是那个怕吵的小孩。可每当想起那间铁匠铺，想起震耳欲聋的敲击声，想起父亲挥锤的身影，想起那口甜到心底的红薯，眼眶依旧会发热。原来最深刻的记忆，往往藏在最平凡的瞬间里，那半日的等待与心疼，那一口纯粹的甜香，还有父亲藏在疲惫里的疼爱，早已刻进了我的生命里，成为永远无法磨灭的温暖。