<p class="ql-block">推门进去，一院的岑寂劈面而来。游人确乎是稀少的，连自己的脚步声都听得有些心虚。午后的阳光斜斜地切过殿宇的飞檐，在青砖地上投下一片片棱角分明的、安静的阴影。光里有无数细微的尘埃在浮沉，像时光本身剥落的金屑。这便是武庙了，没有隔壁文庙那熏人的、属于书本与科名的燥热气息，这里有的，是一种沉下来的、属于筋骨与忠义的静。</p><p class="ql-block">我举起相机，却不急于对准那些宏大的屋脊与牌匾。我的镜头，贪恋着那些被宏大叙事所忽略的角落。西侧庑廊的尽头，一扇褪了色的朱红窗棂半掩着，窗纸破了几个不规则的洞，像岁月啃噬的齿痕。从洞里望进去，是幽深不见底的暗，仿佛能直通到某个被遗忘的朝代。我将眼睛凑近取景器，调整光圈，让焦点落在那斑驳的、木纹绽裂的窗框上。按下快门的刹那，“咔嚓”一声轻响，清冽得仿佛惊动了什么。</p><p class="ql-block">正殿是要去的。关圣帝君的坐像就在那一片沉黯的、香烟熏染出的暖褐色背景里。他的脸并非我想象中的枣红，而是覆着一层岁月与尘埃共同调出的、沉静的暗金。丹凤眼微阖，不是睡去，是一种阅尽千古而不言的凝望。那目光，越过我的头顶，越过这座庙宇，望向一个“忠义”二字还掷地有声的时空。殿内光线幽暗，只有长明灯一点如豆的火苗，在他膝前的青龙偃月刀上，幽凉地滑过一道若有若无的光。</p><p class="ql-block">我的镜头仰望着他，感到一种近乎怯懦的渺小。我没有拍那威严的全身，只将焦点对准了他垂在膝上的右手。那只手稳稳地握着，指节粗大，筋脉隐现，仿佛仍能感觉到冷艳锯沉甸甸的重量。背景是虚化的、融融的黑暗，唯有这只手是清晰的、具体的，承载着全部的重量与誓言。这或许便是“武”的真谛了，不在张扬的锋刃，而在沉静中积蓄的、引而不发的千钧之力。</p><p class="ql-block">转到殿后，一方小小的、几乎被荒草淹没的碑刻吸引了我。碑文已漫漶难认，只有边角处“浩气”、“丹心”几个残字，还在石头的肌理里倔强地凸着。我蹲下身，让下午最后一道光线，恰好掠过那几个字的凹痕。阴影被拉得极长，字迹忽然有了生命，像是要从石头的沉睡中坐起身来。这无名的碑，或许属于某个无名的戍卒，他的热血早已渗入晋中的黄土，他的名字也湮灭无闻，只有这一点点对“气”与“心”的执念，借着石头的记忆，留存至今。</p><p class="ql-block">当我终于从偏门走出，重新汇入古街上嗡嗡的人声与醋香里时，暮色已如淡墨般在城头洇开。回望一眼，武庙深灰色的轮廓沉默地蹲踞在渐浓的夜色里，像一头收起了爪牙、闭目养神的巨兽。我摸了摸相机，里面存着的，不是一座庙的图片，而是一些光的形状，一些影的重量，以及一段被数百年的寂静浸透的、关于“武”的、褪了色的时光。那尊神像，他大概依然微阖着眼，守护着一些比青铜更不易锈蚀的东西，在这喧嚷的、流动的尘世边缘。</p>