札记二三事（专栏）

拂晓茉莉

札记二三事（168）

——初冬谐趣园

　　屋檐低垂，灰瓦叠影，我站在回廊尽头，望向那座建在假山上的小亭。它孤零零地立着，却并不寂寞，像是专为等一个清冷的早晨而设。枝头叶疏，天色澄澈，阳光斜切过飞檐的轮廓，在青石上投下一道瘦长的影。我忽然觉得，这园子不像在过冬，倒像是在屏息，等某句未说完的话，轻轻落地。

　　池水清得能照见云影，柳条垂下来，一碰就碎了一池蓝。石岸错落，几块假山石卧在水边，像打盹的老翁。红墙绿瓦的楼阁退在远处，被树影轻轻掩着，只露出一角翘起的檐，仿佛随时要飞走。有人沿着池边缓步，不说话，大概也怕惊了这份静。我倚着栏杆站了一会儿，听见风穿过柳枝的细响，像是谁在翻一页旧信。

　　枯草伏地，柳色却还活着，风一来，便轻轻摇。石桥拱起脊背，驮着几个过客，脚步轻得像怕踩疼了时光。桥那头是几间老屋，雕花的檐角挑着天，仿佛在写一首未完的诗。树影稀疏，透出些初冬的薄光，不暖，却清亮。我走上去，在桥心停住，看水里倒映的屋檐随波晃动，恍惚间，竟分不清是我在看景，还是景在看我。

　　荷叶枯了，卷着边浮在水面，像一封封无人拆阅的信。水却极清，把天、把树、把屋檐都收了进去，平平整整地铺着。柳叶初黄，怯生生地抖在风里，像是刚学会说话的孩子。那几座灰瓦屋顶的老建筑静立着，不争不抢，只把岁月砌进砖缝里。我蹲下身，指尖轻点水面，一圈涟漪荡开，打碎了倒影，又慢慢拼回去——原来静，也是会呼吸的。

白墙灰瓦，窗是圆的，也是不规则的，像随手剪下的月光。红绿窗框描着细纹，精致得让人不敢久看。院中几块石头，蹲得各有姿态，不像是摆的，倒像是自己走来的。一人立在窗前，背影单薄，不知是在看园，还是在等什么人。我绕到另一侧，从窗格间望进去，只看见半片天、一枝柳，和一段被框住的寂静。

　　鸽子踱步，石板路上的光影被窗格切成碎金。它停了停，歪头看我，眼神坦然得像个老友。红门金饰在侧，肃穆得恰到好处，不压人，只提醒你：此处有礼，也有闲。阳光斜照，影子拉得老长，我与它并行几步，谁也没打扰谁。这园子里的生灵，大概都懂得——慢，是一种礼貌。

　　雕花窗格后，有人凭栏而立。一袭浅衣，一袭明黄，身影映在窗棂上，像画中人走到了画框边。屋内朱柱金纹，石地光可鉴人，却压不住窗外那一片柳色。她们在看什么？是水？是桥？还是某段被风带走的低语？我未走近，只站在廊下，听檐角风铃轻响——有些风景，原就该隔着一段距离，才看得清心。

　　枯荷浮水，倒影如墨渍晕开。柳色初黄，怯怯地映在池中，像不敢相信自己还活着。灰瓦屋脊静卧于树影深处，人声极轻，仿佛一高声，就会惊落屋檐上那片薄薄的阳光。我坐在石凳上，看一片叶子缓缓旋落，入水无痕。原来最深的宁静，不是无人，而是人心也跟着静了。

从一扇雕花窗看出去，世界被框成一幅画：枯荷、池水、灰瓦屋檐，还有几个模糊的人影在廊下走动。树影浓密，天光却亮，仿佛这园子藏了许多故事，只肯漏出一角。我站在这扇窗后，忽然明白，古人爱设漏窗，原不是为了看景，而是为了让人懂得——有些美，须得隔着一道缝隙，才看得真切。

　　石阶上坐着几位穿古装的人，衣袂被风轻轻掀起。天蓝得干净，柳条垂落，拂过肩头。红柱飞檐在阳光下熠熠生辉，像是从画里走出来的一幕。他们不演不闹，只是坐着、站着，仿佛本就属于这园子。我走过时，听见一人轻声念了一句诗，风一吹，便散了。也好，有些话，本就不必听清。

　　红檐绿饰在晴空下格外鲜明，彩绘斑驳，却仍看得出当年的精工细作。屋角翘起，像要啄一口流云。柳枝在檐下晃，柔柔地，把刚硬的线条都化成了诗。我仰头看了许久，忽然觉得，这些建筑不是死物，它们在呼吸，在等春天，也在等下一个愿意慢慢看它们的人。

　　谢谢朋友们的惠览！