<p class="ql-block">暮色裹着初冬的凉，没带雪，倒先漫起层薄雾，慢慢沉进了芦苇荡。她攥着马灯的提手，指尖早沾了寒气，先蹭了蹭灯身的旧锈——凉得硌手，才敢轻轻拧亮。金属灯架泛着冷光，暖黄的灯影刚漫出来，就被风揉得发碎，缠在枯芦穗上，连灯玻璃都凝了层细薄的雾，得时不时抬手，用指腹擦一下才看得清。</p><p class="ql-block">灯油只添了半盏，满了不行，怕照得太远，反倒把初冬没下雪的空荡，照得更清透。风裹着透骨的寒往衣领里钻，她赶紧把马灯往膝头拢了拢，指腹又蹭过灯身那道划痕，是去年他送她这盏灯时，在巷口不小心磕的，现在摸起来，倒像比指尖的凉，多了点旧温。</p><p class="ql-block">一片枯芦绒轻轻落在灯玻璃上，没声响，却像碰了根细弦，她鼻尖忽然就酸了。虫鸣早稀了，只剩枯芦叶被风刮得沙沙响，雾也越浓了，她盯着那半盏被雾晕开的光，不敢眨眼，好像多等一刻，光里就会映出他踏初冬寒雾而来的身影，连脚步声，都能顺着风，撞进这满是牵挂的荡里。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><i> 感谢您的欣赏</i></b></p>