狮山的眼

三乐哥

老吴蹲在石阶旁，指尖捻着支狼毫，看狮山野林。风卷着枯叶扫过靴底，他忽然笑了——斜斜的日光正从枝桠缝里漏下来，在片新叶上啃出个月牙形的缺口，绿得淌汁。

“就它了。”他往砚台里倒了点清水，笔在墨锭上转了三圈，没急着画枝。先蘸了点淡墨，笔尖悬在纸上顿了顿，才轻轻铺出层浅蓝作天，是被叶筛过的那种软。

“这破林子有啥好画？”游客凑过来。老吴没抬头，调了点赭石，让棕褐顺着纸纹慢慢淌：“你看那枯藤，”他指了指画里盘曲的线，“不是死的，是岁月在上面打了个结。”

正说着，他忽然换了支干净笔，蘸清水在叶尖缺口处扫了扫。纸上那抹绿竟像活了，缺口处泛出层朦胧的白，真像被日光啃过的边。“刚才石阶缝里那丛青苔，”他补了笔嫩黄，“你蹲下来看，比春花亮。”

画成时，纸上的狮山漫着层暖光。老吴把画举起来，对着真山比了比：“哪有普通的景？不过是眼睛先懒了，不肯等光落对地方。”

风又起，吹得画角轻颤，倒像是画里的叶，正对着满山的枯藤招了招手。