时光太忽忽、一晃十一月末

火龙

清晨推开门，冷风裹着细雪扑在脸上，才惊觉十一月竟已走到尾声。院子里的老树还挂着几片倔强的橙叶，在风里轻轻打转，像不肯谢幕的旧时光。一只松鼠从树干上灵巧地跃过，蓬松的尾巴扫落一串雪沫，它大概也不懂什么叫岁月匆匆，只是本能地为冬天忙碌着。可我站在门口，看着它在雪中穿梭的身影，忽然觉得，这一季的秋还没来得及好好告别，冬就已经悄然落笔。

山里的雪下得静，松林深处，连脚步声都被厚厚的雪层吞没。我曾在那里见过一只鹿，它站在林间空地，头微微扬起，仿佛在聆听风穿过枝桠的声音。粉雪落在它的肩头，像是时间轻轻为它披上了一件薄纱。那一刻，万物都慢了下来，唯有“时光太匆匆”这几个字，在我心里反复回响。十一月末的森林，美得像一场不愿醒来的梦，而梦外，日子却早已悄然翻页。

湖边的冰面裂出细纹，像极了老照片上的岁月痕迹。我常坐在岸边的长椅上，看那片红灌木在风里摇晃，它的颜色如此浓烈，像是要在寒冬来临前，把所有的热烈都释放殆尽。湖水一半凝固，一半流动，像极了此刻的心情——一边是即将结束的怅然，一边是对来日的隐隐期待。紫色的天光洒在湖面，恍惚间，仿佛听见十一月在耳边低语：我走了，没打招呼。

高原的雪原从不喧嚣，牦牛群慢悠悠地走着，像移动的黑色音符，谱写着荒原的寂静。远处的帐篷升起一缕炊烟，被风轻轻扯散，却让人莫名心安。我曾以为壮阔的风景会让人忘记时间，可站在这里，反而更清晰地听见了它的脚步声——沉稳、坚定，不容挽留。十一月末，不只是日历上的一个数字，它是雪地上那一串渐行渐远的脚印，是山峦背后悄然隐去的夕阳。

河边的霜花美得不真实，每一片都像是大自然亲手雕琢的艺术品。河水幽绿，几只鸭子划过水面，留下细长的波纹，像在写一首无人读懂的小诗。芦苇在风中点头，仿佛在和这个季节做最后的道别。我蹲下身，伸手触了触岸边的霜，指尖一凉，心却忽然暖了起来——原来冬天也可以如此温柔。可再温柔的季节，也逃不过“一晃”这两个字。十一月，就这样在霜与水之间，悄悄溜走了。

那天的山巅染着粉霞，飞鸟掠过雪地，翅膀剪开寂静的空气。金黄的草丛在风里起伏，像大地最后的呼吸。我站在高处，看它们自由地飞，忽然羡慕起鸟来——它们或许不懂时间，所以才能如此轻盈。而我们，总在“太匆匆”的感慨里，一遍遍回望那些来不及细看的日子。十一月末，像一场盛大的谢幕，山河静默，万物低语，唯有风记得，我们都曾怎样走过这一季。

夕阳把雪地烧成一片赤红，骆驼的剪影缓缓移动，像从古老画卷里走出来的旅人。它们不疾不徐，仿佛知道前方没有终点，只有路。我站在远处，看着那行影子被拉得很长很长，仿佛延伸到了时间的尽头。那一刻，我不再急着挽留什么。十一月走了就走了吧，它带不走这满天霞光，也带不走我心中那一句轻叹——原来，最深的感慨，往往藏在最静的黄昏里。