<p class="ql-block">文:靳山</p><p class="ql-block">画:大庄</p><p class="ql-block">歌:金连红</p> <p class="ql-block"> 《雪的故事》</p><p class="ql-block"> 儿时的雪，是铺天盖地的。</p><p class="ql-block"> 清晨推开门，眼前出现一个白色的冰雪世界，像画在一张巨大宣纸上的童话。脚印是墨，树枝是笔，风一吹，便写满童谣。我们滚雪球，堆雪人，用煤球点睛，胡萝卜作鼻子，仿佛创造一个小伙伴，就能留住整个冬天。孩子们坐雪橇从坡顶滑下，笑声撞碎在树梢，惊起一团团雪雾，像撒落的霜。那时的雪，厚得能埋住脚踝，也埋住了时光…</p><p class="ql-block"> 后来，雪渐渐薄了。</p><p class="ql-block">城市扩张，满世界的汽车尾气。水泥地吞掉田野，暖气烘干了窗上的冰花。我们裹紧大衣，在路灯下匆匆走过，偶尔抬头，只见几片雪花，还未落地，就被霓虹染成灰色。孩子们不再堆雪人，他们捧着手机，屏幕里的雪景是特效，是滤镜。我们谈起童年，像在谈论一个古老的传说——那种能淹没膝盖的雪，那种在雪地里疯跑孩子的样子，成了童话，成了记忆里的奢侈品。</p><p class="ql-block"> 如今，雪成了稀客。</p><p class="ql-block">天气预报说“小雪”，我们便早早备好除雪工具，却只等来一场湿漉漉的雨。老相册里的雪人照片，颜色泛黄，像被岁月漂洗过。偶尔，一场真正的雪落下，我们站在窗前，看它无声地覆盖街道，覆盖车顶，覆盖那些被遗忘的角落。终于，有人走出门，弯腰捧起一捧雪，像捧起儿时的自己。雪在掌心融化，凉凉的，很快变成雪水流下，再也无法挽留。</p><p class="ql-block"> 雪的故事，是童年的诗，是成年的谜，是老年的梦。</p><p class="ql-block"> 我们曾以为，雪会永远下下去，像爱，像希望。可它终究少了，薄了，淡了，像一封被雨水洇湿的信，字迹模糊，却仍能读出温度。或许，雪从未离开，它只是换了一种存在方式，在记忆里，在梦里:清晨，推开门，看见白色的世界，仿佛又回到了那个，能听见落雪声音的年纪。</p>