秋曛

詹华雄

深秋的山村，是被一片青铜般的光给触碰醒的。

不是声音，是寂静本身的密度，将人从酣梦中轻轻托起。这寂静有它的重量与肌理——如同古寺里那口蒙尘的铜钟，内壁凝结着露水，在无人惊觉的维度里，持续低颤。

窗外，银杏将积攒三季的金箔，一夜尽还大地。每一片落叶的旋落，都不是飘零，而是一记细微的、金色的顿悟。

更慑人的，是那一池残荷。

它们褪尽所有华服，将筋骨——那些仿佛由焦墨一笔画出的直线与折角——坦然交给天空检视。鹭鸟的红喙偶尔啄破静寂的水面，漾开的却不是涟漪，而是一圈圈清冽的冰纹，恍如宋瓷在光阴中悄然开片。

我，便是在这片巨大的、澄澈的“空”里醒转。没有鸟鸣的急流，只有光，那冷却了烈焰的、青铜器般的光，在室内无声地注满。

它流过眼睑，触感如一枚被岁月盘玩得温润的古玉；它漫过书架，令沉睡的文字隐隐发出纸页摩擦的沙沙声，像秋蚕啮食桑叶——不，那是在啮食时间本身。

至此，我方了然：深秋的苏醒，原是一场与“空”的相遇。它无意给予你什么，只是安静地、一层层地，褪去你身上那些多余的叶与喧哗的花，直到你清晰地照见自己——那属于生命本源的、简洁而坚韧的枝干。

当最后一片梧桐叶旋落窗台，我听见的，不是告别，而是整个宇宙，正借由这片叶子，完成一次深长的呼吸。