《宝丰汝窑》（原创）

尧山居士

初冬的霞光漫过林梢，黄叶轻颤，

我踏着碎影向山深处行去。

砖红隐在绿意之间，

像一句未说完的旧话，

藏在风里，等谁来听。

圆拱如眼，望穿百年烟尘，

红砖砌就的寂静，不声不响。

阳光斜斜地靠在墙上，

像窑火熄灭后，余温仍守着陶土的梦。

古与今，在此低语，

一如釉色在胎骨上缓缓流淌。

三座烟囱立在天际线，

如残碑，如未燃尽的诗行。

鸟巢在顶，荒草在脚，

风一吹，便抖落几粒旧时光。

它们曾吐纳烈焰，

如今只吞吐寂静，与云对望。

圆顶之下，拱门如唇，

欲言又止，已过百年。

红砖是凝固的岁月，

每一道裂痕，都是时间的指纹。

阳光轻轻抚过，

像窑工最后一次巡窑的脚步，

温柔，且不舍。

荒草覆顶，砖缝生苔，

两座烟囱仍倔强地指向天空。

它曾吐纳烈火，烧制过多少青灰釉梦？

如今静默如谜，

唯有风穿过拱门时，

带出一丝若有若无的窑香。

我站在旧址前，

仿佛看见那年窑火通明，

匠人俯身，揭开窑门，

一缕天青色的光，

自火焰中升起——

那是汝窑的魂，

是宋时月色落在釉上的静。

宝丰的土，宝丰的水，

烧不尽的，是人心中对美的执念。

一座座废窑，

不是终结，

而是沉默的碑，

刻着“雨过天青”的誓言。

我带走的不是碎片，

是火与土对话的余音，

是匠人指尖的温度，

是千年之后，

仍能在风中听见的——

那一声轻叹：

“成了。”