残荷

祥·和

沿着湖岸慢慢踱着。水是黝黑黝黑的，却并不死寂，远处楼阁的、长廊的、还有对岸马路上流动的灯影，都碎在了这沉沉的水里，成了一条条、一片片颤动着的光晕。这光，是华丽的，热闹的，是属于这人间的；而那一片枯寂的荷，却像是另一个世界的存在，默然，萧索，带着一种繁华落尽后的苍凉。

我的脚步，终于在一处水湾停住了。这里的光影似乎格外浓，也格外静。眼前，便是一丛最为密集的枯荷。它们的茎，早已失却了夏日那“一一风荷举”的挺拔与青翠，变成了深深的褐色，像是被岁月反复浸染过的墨线。有的还勉强撑着，弯成一道隐忍的弓；有的则已折断，斜斜地插在水里，露出参差的、纤维的断口。而那曾经田田如盖的叶呢？大多已蜷缩起来，破败地垂着头，边缘卷曲，形如焦墨的残片。有几片还赖在水面上，叶面是锈色的，布满了大小不一的孔洞，像一张张被时光蚀刻的古地图，脉络错综复杂，记载着风雨的路径与虫豸的行迹。

最牵动我心绪的，是那莲蓬。它们孤零零地高挑在茎的顶端，颜色是枯黑的，形如一只只铃铛，又像一个个追问的头颅。里面的莲子，想是早已落尽了，只剩下蜂窝状的巢室，空洞地望着天。它们是在追问夏日的喧闹，还是在追问秋风的薄凉？没有人能回答。这追问的姿态，本身便是一种苍凉的诗意。

然而，奇妙也正在这里。当那璀璨的华灯的光，流过这些枯茎与残叶时，一切便都不同了。那光，是金黄的，温润的，并不刺眼，只是柔柔地给每一道轮廓都镶上了一圈淡淡的金边。于是，那原本破败的、凄凉的形骸，霎时间竟有了一种雕塑般的、庄严的意味。光影交错，在水面上投下纵横的、清晰的影子，与真实的枯荷交织在一起，虚虚实实，如同一场沉沉的旧梦。离奇之美，大约就美在这光影的魔术里了——它将“死”的寂灭，与“生”的光华，如此和谐地糅合在了一处。

我忽然想起李商隐的句子：“秋阴不散霜飞晚，留得枯荷听雨声。”义山是幸运的，他还有一场夜雨，来敲打这枯荷，听那清越而寂寞的音响。而我此刻面对的，却是一个无风的、干燥的冬夜，连这一点声音也无福消受。然而，我似乎也并不觉得遗憾。这无言的枯荷，配上这无言的华灯，正构成了一种极致的静。这静，是充实的，它让你听见自己内心深处的回响。

春夏的荷，是属于所有人的。它的美，是外放的，热烈的，毫不吝啬地展示着生命的丰盈。而冬日的枯荷，却只属于少数在寒夜里仍愿意出来走走的人。它的美，是内敛的，是褪尽铅华后风骨的自在呈现。它不再讨好谁，只是静静地站着，与寒冷的湖水、与幽深的夜空默然相对，完成一种生命形态的坚守。

风似乎大了一些，水面的光晕抖得更碎了。我紧了紧衣领，转身离开。走了很远，回头再望，那一片枯荷已融在朦胧的光雾里，辨不真切了。但我的心里，却仿佛也立着那么几茎枯荷，在属于自己的冬夜里，清寂地，却也坦然地，站着。