《宝丰清凉寺汝官窑遗址》（原创）

尧山居士

我自入馆步迟迟，心随窑火共明灭。

青烟未冷，土脉犹温，

谁在千年前拂袖点火，唤醒沉睡的瓷魂？

那一抹天青，原是晨雾初开时，

宋人眼里的光，指尖的梦。

窑火不熄，烧去浮华，

只留一色如雨后云破，

照见人间烟火的静美。

碎瓷如信，无字胜有字，

它不说兴亡，只说手与土的私语，

说夜深人静时，匠人轻抚胎体的呼吸。

我立于玻璃前，红布一角飘在炉心，

恍惚有人低语：“再添一把柴。”

于是，整座遗址都暖了，

暖得像那年未曾熄灭的火种，

正悄悄，煨着时光。

土层如书页，层层翻开，

沙痕里藏着未写完的句读。

坑穴深陷，似窑工凝望的眸，

标记如星，落在这片被时间封存的原野。

玻璃围栏外，脚步轻如尘，

围栏内，是宋时一捧泥的觉醒。

谁曾在此弯腰取土，堆垒成器？

谁又在雨夜守窑，听火声喘息？

这遗址不单是遗迹，

是匠人与泥土的盟约，

是火与天青的私语之地。

我俯身，仿佛听见地底传来叩击——

那是胎骨成形时，

轻轻的一声“成了”。

金属屋顶如翼，撑起一片现代的天，

几何纹墙影影绰绰，似窑变的釉色流转。

木阶蜿蜒，如引路的火线，

带人走向深埋于地下的文明脉络。

玻璃之下，土层分明，

每一道刮痕，都是时间的笔迹。

观景台悬于半空，

像一双凝神的眼睛，

看这千年前的窑场如何在尘中重生。

光从高处洒落，

照亮的不只是遗址，

还有那些曾跪坐于泥前的身影——

他们不语，却以手塑出永恒。

灯下，土层如年轮般清晰，

遗迹静卧，似未完成的诗行。

玻璃映着人影，也映着千年之前，

某个深夜，匠人添柴的手。

几何纹墙如记忆的褶皱，

金属屋顶低垂，像守护的穹庐。

游客缓步，不敢惊扰，

怕一语惊散，这凝固的时光。

我知，脚下的每一寸土，

都曾被火吻过，被心煨过，

那青瓷的魂，

从未真正冷却。

三座窑炉并立，如三尊沉默的神，

圆腹深藏，红光隐隐，

仿佛火种仍在血脉中奔流。

木柴散落，石块静卧，

场景如昨，只差一声“火起”。

那光，是宋时的晨，

是匠人眼里的执念，

是釉色将变未变时，

天地屏息的一瞬。

我仿佛看见，

有人俯身吹火，

火星飞溅，如星子坠入凡尘。

那一刻，土成瓷，

人成匠，

火成诗。