云南民族村光影

老大而康

摄影：老大而康。

“云南民族村”几个字在牌楼上鲜艳夺目，行人来来往往，有人举着相机，有人牵着孩子。白鸽从头顶飞过，翅膀划开阳光。我站在牌楼下往里望，看见的不只是风景，还有无数个被光影温柔包裹的瞬间——它们正悄悄汇成一条通往记忆深处的小路。

阳光斜斜地洒在茅草屋的屋顶上，厚厚的茅草像是吸饱了光，泛出一层温润的金黄。木栏围出一小片安静的院落，几张桌椅随意摆着，仿佛正等着谁来坐下喝杯茶。我走过时，风轻轻摇动屋檐下垂挂的干花，影子落在石板地上，斑驳得像老照片里的时光。这里没有喧嚣，只有自然与生活的低语。

竹林深处的小径被阳光切成一道道明暗交错的条纹，脚下的路是湿润的泥土，踩上去软软的。三个人影走在前面，不说话，只是慢慢地走，其中那抹红色格外亮眼——是女子衣角掀起的风，也是这片绿意里跳动的火苗。竹叶沙沙，光影浮动，像是整片林子都在轻声哼着一支听不懂却让人安心的歌谣。

圆锥形的茅草屋静静立在木台上，像从土地里长出来的一样自然。四周的树木围拢过来，枝叶交错，把天空切成碎片。我没有走近，只是站在几步之外看着，竟觉得这屋子像是会呼吸的——风一吹，茅草微微颤动，屋檐的影子就在地上缓缓挪移，如同时间本身在踱步。

石板路上，一男一女并肩而行。男子穿着寻常衬衫，女子却一身红衣，头上的帽子缀着银饰，在阳光下一闪一闪。她走得不急，每一步都像踩在节拍上。我跟在不远不近的地方，听见她轻声说了句什么，男子笑了。那笑声混进树叶的窸窣里，转眼就被风吹远了。

红色的建筑前，玉米串一排排垂下来，金灿灿的，像是秋天舍不得走。门上的兽面纹路有些年头了，却依旧威严。我伸手摸了摸石雕的角，凉意顺着指尖爬上来。就在这时，一阵风过，檐下的灯笼轻轻晃了晃，影子在墙上扭出一个古老的舞步。

“侗族寨”三个字挂在木牌坊上，红花点缀在檐角，风吹过来，花瓣轻轻抖了抖。石板路向远处延伸，两旁的树影连成一片。有人坐在左边的石墩上歇脚，有人站在右边拍照。我走过牌坊的那一刻，影子被拉得很长，像是跨进了一个藏在光影里的世界。

白墙上的彩绘已经有些褪色，可那翘起的屋角依然精神抖擞，像要飞起来似的。几个游客在门前驻足，有人坐在长椅上拍照，有人仰头看天。我靠着门框站了一会儿，看云影从墙头滑过，忽然觉得，这些建筑不只是风景，它们记得很多人的脚步和目光。

街道两旁的墙上挂满了玉米和辣椒，红的、黄的，像是谁把丰收晾在了风里。对联贴得整整齐齐，福字还透着新年的心意。游客们慢悠悠地走着，有人伸手碰了碰墙上的干穗子，笑出声来。这笑声落在石板路上，也落进了我的记忆里。

阳光穿过云层，洒在飞檐翘角的屋顶上，白墙上的彩绘像是活了过来。门前那几盆绿植沾了晨露，叶子亮得晃眼。我站在屋前，看光影在墙上慢慢爬行，仿佛能听见时间走动的声音——很轻，但确实存在。

“德昂族”三个大字挂在门楼中央，红灯笼在风中轻晃。飞檐层层叠叠，像在向天空致敬。几个当地人从门下走过，脚步轻快。我站在一旁，看阳光把他们的影子投在石板上，那一刻，传统不是陈列，而是活着的日常。

一排中式建筑整齐地立在街边，屋檐下挂着灯笼，石凳旁摆着花盆。行人三三两两走着，有个背包客停下来看地图，阳光正好落在他肩上。这条街干净、安静，却又不冷清，像是有人在用心生活，也愿意让别人看见这份日常的美。

几座茅草屋散落在棕榈树下，蓝天下，白云悠悠。屋顶的草色深浅不一，像是被阳光一笔笔染过的画布。我坐在路边的石阶上，看影子从屋檐移到地面，再一点点缩短。这里的时间，走得比别处慢一些。

茅草屋前，一位穿民族服饰的女子正摆弄手中的装饰品，她的衣服艳得像晚霞。旁边的朋友穿得普通，却笑得格外自然。她们身后，紫色的花垂在红布幔边，风一吹，花影晃在墙上，像一幅会动的画。我站定看了几秒，心里忽然涌起一种说不出的亲切。

雕花的屋檐在阳光下泛着柔和的光，每一道刻痕都像是藏着故事。树影斑驳地洒在墙上，随风轻轻晃动。我仰头看着，忽然觉得，这些光影不只是落在建筑上，它们也在讲述手艺、岁月和一代代人的守候。

雾气浮在建筑前，青瓦屋顶若隐若现，红灯笼像是漂浮在空中。远处的黄饰物在雾中发着微光，像节日未熄的余烬。我走得慢，怕惊扰这份静谧。这一刻，光影不再是光与影的交织，而是梦与现实的边界。