走进太行深处，铭记抗日历史

白鹿儿

王佩蓉

【七律】参观阳泉百团大战纪念馆

雁度秋高野旷宁，阳泉狮脑险山青。

群雄断骨营盘守，百战销魂史迹霆。

伟绩辉煌还碧海，勋名赫奕染红屏。

双眸仰望碑图片，壮举惊人且德馨。

沿着山路前行，远远便望见那座庄重的建筑——百团大战纪念馆。金色的大字在阳光下熠熠生辉，仿佛在无声地诉说那段烽火岁月。门前的花坛里，红花盛开，像是用色彩点燃的敬意。我缓步走近，脚步不自觉地放轻，仿佛怕惊扰了沉睡的历史。柱子间的蓝色窗帘随风轻扬，像是在低语，又像是在迎候。

纪念馆前的台阶上，游客络绎不绝。阳光洒在石阶上，映出斑驳的光影，仿佛时间的碎片。两侧的绿化带整齐而肃穆，路灯造型古朴，像是守卫记忆的哨兵。抬头望去，那面红旗在蓝天中飘扬，猎猎作响，仿佛仍在召唤着当年的战士。我站在台阶上，仰望那面红旗，心中涌起一种难以言说的敬意。

纪念馆外，一块巨大的石碑静静矗立，上面写着“弘扬伟大抗战精神”几个大字，红得如血，如火。石碑前，几束鲜花色彩斑斓，像是后人献上的无声誓言。几位身着正装的人站在一旁，神情庄重，似乎正在进行一场简短的纪念仪式。我默默走过，没有打扰，只是在心里轻轻念了一句：你们的名字，我们不曾忘记。

再往前行，一座高耸的纪念碑立于蓝天之下，简洁而庄严。金色的文字在阳光下闪烁，像是无数双眼睛，凝视着这片他们用生命守护的土地。周围游客低声交谈，有的驻足凝望，有的默默拍照。我站在碑前，抬头仰望，仿佛听见了历史的回响——那不是喧嚣的呐喊，而是沉默的坚守。

金字塔形的纪念碑在阳光下显得格外挺拔，底部的花圈鲜艳夺目，像是用色彩写下的悼词。几位游客在周围静静参观，有人低头默念，有人轻抚碑文。我绕着纪念碑走了一圈，指尖轻轻划过那冰冷的石面，却仿佛触到了滚烫的热血。这片山，这片土，每一寸都浸染着故事。

一块石碑静静立在绿树之间，上面刻着“山西省红色文化遗址 百团大战纪念馆（碑）”的字样，落款是2021年11月2日。行人从旁走过，脚步轻缓，仿佛怕惊扰了这份宁静。我站在碑前，读着那行字，忽然觉得，纪念不只是仪式，更是一种传承——把那些快要被风吹散的记忆，重新种进泥土里，让它生根发芽。

一面古老的石墙上，镶嵌着一幅黑白壁画。左侧是冲锋的士兵，枪火交织，硝烟弥漫；右侧一人高举旗帜，身后是紧随其后的队伍，目光坚定。光秃的树枝在风中轻颤，像是在为他们伴奏。我站在壁画前，久久不动。那一刻，画中的人仿佛活了过来，他们的脚步声、呐喊声，穿过时空，落在我的耳畔。

另一段石墙上，同样的黑白壁画描绘着战争的残酷与壮烈。士兵们在硝烟中奋勇前行，每一道线条都像是刻在石头上的呐喊。稀疏的枝叶在蓝天映衬下显得格外清冷，仿佛季节也在这片土地上凝固了。我忽然明白，为什么人们总说“青山有幸埋忠骨”——因为这片山，从来不只是风景，更是记忆的容器。

又一面石墙，壁画分作两幅：一边是军人们围坐商议，神情凝重，像是在绘制一场生死之战的蓝图；另一边是冲锋的战士，在炮火中奔袭。壁画下的文字模糊不清，但那种紧张与决绝的气息，却扑面而来。我站在画前，仿佛听见了地图展开的声音，听见了低语中的“这一仗，必须赢”。

王佩蓉

【七绝】阳泉大战灭日寇

铁箭长城刚毅铸，雕燃史迹撰辉煌。

囚笼政策雄摧毁，日寇阳泉哭断桑。

一块石碑上刻着“狮脑山战斗纪略”，碑文详尽，字迹工整。金色的标题在阳光下闪耀，像是为这场战斗加冕。我逐字读完，仿佛亲历了那六昼夜的激战——八路军如何在夜色中突袭，如何在炮火中坚守，如何用血肉之躯，换来了这片山头的安宁。

展厅内，一幅大型历史地图挂在墙上，红蓝两色标注着敌我阵营的进退。河流、山脉、城市清晰可见，军事路线如蛛网般交织。我盯着地图中央的太行山区域，手指轻轻划过那些标记，仿佛在重走当年的行军路线。那一刻，地图不再是纸上的符号，而是一条通往历史深处的小径。

一面巨大的浮雕墙扑面而来，战士们手持武器，姿态英勇，背景是爆炸与硝烟的浮雕效果。现代建筑的外墙与这幅历史画卷形成强烈对比，却也奇妙地融合——过去与现在，在这里交汇。我站在浮雕前，感受到一种震撼，不是来自视觉，而是来自心底的共鸣。

展厅中央，一座古老的砖塔模型静静矗立，塔顶有雕塑人物，周围是模拟的城墙与战场场景。红色装饰从天花板垂下，蓝光柔和地洒在展品上。几位参观者低头细看，神情专注。我站在塔前，仿佛看见了当年的烽火台，看见了守望者在夜色中点燃的信号。

王佩蓉

【七绝】聆听大咖说百团大战

军民破路守云盘，不朽精神聚百团。

狮脑险峰撕断骨，群英大战血铺峦。

一幅画作描绘了士兵在铁轨上拉绳的场景，火焰燃烧，浓烟滚滚，远处山峦阴沉。士兵们表情坚毅，动作紧张，仿佛下一秒就要引爆整条铁路。我盯着画中那根绷紧的绳索，忽然觉得，那不只是拉向炸药，更是拉向希望——炸断敌人的补给线，就是为胜利铺路。

四位将领的照片并列展出：孔庆德、陈锡联、郑国仲、卢仁灿。黑白影像中的他们目光如炬，简介中写着他们在太行山的战功与贡献。我站在展板前，一一读过他们的名字，忽然觉得，英雄不是遥远的传说，而是真实走过这片土地的人。他们也曾站在这里，仰望过同样的山。

一张历史照片定格了狮脑山战役的瞬间：士兵们匍匐前进，一人紧握手里的机枪，眼神锐利。照片旁的文字讲述着那场持续六昼夜的激战——八路军如何在1940年8月20日晚发起突袭，如何顶住日军的疯狂反扑。我盯着照片中那张年轻的脸，心想：他当时，是不是也想过，会有今天这样一个人，站在纪念馆里，默默看着他？

展厅内，墙上挂满历史照片，几门老式大炮和望远镜静静陈列。背景墙绘着战争的烟雾与爆炸，灯光昏黄，仿佛置身战场。我走过展柜，看见一封泛黄的家书，一张破损的地图，一把锈迹斑斑的刺刀——它们不说话，却比任何语言都更有力。

一组展览图文记录了日军对晋察冀根据地的“扫荡”。黑白照片中，村庄被焚毁，房屋成废墟，人们流离失所。文字冷静而沉重，讲述着屠杀、掠夺与反抗。我站在展板前，久久无法移步。那些照片里的人，也曾是某个孩子的父亲，某个母亲的儿子。

另一组照片展示了太行山根据地的惨状：废墟中，日军士兵列队行进；倒塌的屋檐下，残留着焦黑的梁木。上方的文字控诉着暴行，每一个字都像刀刻。我忽然想起清晨那位穿红裙的游客——她的红裙，是不是也像在说：我们活着，我们记得？

展览墙上的照片密集排列，废墟、士兵、民众交织成一幅沉重的画卷。文字说明详尽而克制，讲述着根据地的艰苦斗争。我读着读着，眼眶有些发热。这些不是遥远的历史，而是这片土地上真实发生过的一切——有人倒下，有人站起，有人把名字留在了山风里。

一张照片让我停下脚步：一个孩子坐在废墟中，衣衫破旧，眼神空洞。他失去了父母，也失去了童年。我蹲下身，仿佛能听见他无声的哭泣。这片山，曾见证太多离别，