残荷

林伟娟

　　这方池塘，不知何时，已卸去了夏日那满得快要溢出来的绿意与娇红。

我本是信步至此，却不由得停住了，被这一池残荷轻轻地、却又不容拒绝地留了下来。

　　水是那种入了冬的灰白，冷冷的，像一块巨大的旧宣纸。而荷呢，它们就立在这片灰白之上，竟是一派瘦硬的、疏疏朗朗的线条。

那些曾如华盖般舒展的叶，如今都蜷缩了起来，边缘带着焦枯的、脆弱的卷边，像一封封被岁月烘干的信，又像倦极了的手掌，再也承托不住什么。

颜色更是驳杂，不是单纯的枯黄，而是赭石、黛青与暗褐交织着，仿佛将风霜雨露都熬成了自身的颜色，沉沉地，与水底的天空默然对望。

　　最是那茎秆，还倔强地擎着。有的折了，弯成一个疲惫的问号；有的却依旧直挺挺地指着天空，像一杆沉默的枪。

风来了，它们便微微地摇晃，发出极轻微的、簌簌的声响，那声音干涩而温柔，不像夏日荷叶“哗啦”的喧响，倒像是光阴本身在低语。

几只棕褐色的莲蓬，低垂着头，像沉思的哲人。它们曾孕育过饱满的莲子的窝巢，如今都空了，向风敞开着，仿佛在诉说一种圆满之后的必然的失落。

　　我的心上，便也漫上了一层薄薄的、秋水似的忧伤。这分明是一曲终了人散尽的景象。热闹是它们的，我什么也没有。

不，我有的，只是这一片繁华落尽后的岑寂。生命最张扬、最秾丽的一段已然过去，剩下的，便是这坦然的、无遮无掩的凋零了。这像极了人生里某些不得不告别的时刻，虽不剧烈，但那惆怅，却丝丝缕缕，缠绕得紧。

　　然而，看得久了，那淡淡的喜悦，竟也像 水墨在宣纸上润开一般，从这忧伤的底子里，慢慢地浮现出来。

我忽然发觉，这一池残破，竟比盛放时更见风骨。夏日里，我们看的是花，是叶，是那扑面而来的、不容分说的生命力；而此刻，花与叶都退去了，我们才真正看见了“荷”本身——它的骨骼，它的姿态，它在失去一切华美装饰后，所显露出的那种清癯而坚韧的本相。

这何尝不是一种更高级的美？一种洗尽铅华后的、朴素的真。

　　况且，这凋零也并非终结。李义山诗里“留得残荷听雨声”，是文人式的凄美。

而我眼前，却想到那深深的、乌黑的淤泥之下，正有洁白的莲藕在悄然生长。眼前的枯寂，正是为了滋养那看不见的、下一轮的生机。

这残荷，像一个慷慨的母亲，将所有的绚烂归还给根，静待来年的又一次迸发。它不挣扎，不抱怨，只是安然地、有尊严地站着，完成这生命循环中静默而庄重的一环。

夕阳的光，不知何时变得柔和了，是那种暖暖的金色。它斜斜地照过来，给这些残破的形体镀上了一层黯淡却温暖的光边。

它们在水中的倒影，长长的，与实物交织在一起，虚虚实实，像一幅笔意苍古的金石拓片，又像一首无言的、关于时间的诗。

　　我终是转身离开了。来时的脚步是轻快的，此刻的脚步，却带着一种沉静的、被洗涤过的安宁。

那淡淡的忧伤与淡淡的喜悦，已在我心里融成了一体，说不清，也无需说清了。我带走的，是满眼的疏朗，与一怀的澄明。