<p class="ql-block"><b style="color:rgb(255, 138, 0);"> 清晨的风带着初冬的凉意，我沿着河岸缓步而行，脚下的石板路还沾着昨夜露水的湿痕。天光未明，远处的水面上浮着一层薄雾，像谁悄悄铺开的纱。就在这朦胧之间，一片芦苇荡悄然浮现，银白的穗子在微光中轻轻摇曳，仿佛大地尚未苏醒时的呼吸。</b></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(176, 79, 187);"> 我驻足，不为别的，只为那一片芦花的舞姿。它们不是整齐划一的舞者，却自有节奏——风起时，一排排俯身如鞠，风歇处，又缓缓挺直腰身，像一群穿着素裙的老舞者，在无人的舞台上，跳着无人喝彩却无比虔诚的独舞。阳光终于斜斜地穿过云层，洒在芦穗上，那白便不再是冷的白，而是泛着金粉的暖，像是岁月特意镀上的光。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(57, 181, 74);"> 我忽然想起小时候，外婆总在秋冬时节带我去水边采芦花。她说芦花能填枕头，安神。那时我不懂，只觉得那毛茸茸的穗子像天上的云被扯下来一缕，握在手里软得不像真实的东西。如今再看，芦花不再只是草木，它成了时间的信使——春抽嫩芽，夏生绿叶，秋转苍黄，冬舞飞雪。而此刻，它正以最轻盈的姿态，告别这一年。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(255, 138, 0);"> 沿着河岸走了一段，遇见一位老人坐在石凳上画画。他用的是炭笔，纸上已勾出几丛芦苇的轮廓，线条疏朗却极有神韵。我悄悄看了会儿，他抬头笑了笑，说：“画它们十年了，每年这时候都来，可总觉得没画出它们真正的样子。”我点头，心想，或许正因为它们每年都在变，风不同，光不同，心境也不同，所以才值得一遍遍重来。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(176, 79, 187);"> 午后的阳光更暖了些，芦花在光影里显得愈发通透。一阵稍大的风掠过，整片芦苇荡忽然齐齐伏下，又缓缓扬起，像一场无声的谢幕。有几朵芦花被风卷起，飘向空中，打着旋儿，越飞越远，像一封封没有地址的信，寄给远方的冬天，或是来年的春天。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(57, 181, 74);"> 我站在原地，看着那几缕轻盈的白渐渐融入天际。忽然明白，芦花的舞姿，从不为取悦谁。它只是活着，在季节的缝隙里，用最柔软的身体，对抗最凛冽的风。它不争不抢，却把荒凉站成了风景。</b></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(255, 138, 0);"> 回程时，我捡了一小束落地的芦花，夹进随身带的书里。书是本旧诗集，翻到一页，恰好有句：“秋尽江南草未凋，风来犹作舞纤腰。”我不禁笑了，这哪里是写江南？分明就是今日此地，此情此景。</b></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(237, 35, 8);"> 芦花无言，却教人懂得：生命最美的姿态，或许不是轰轰烈烈，而是像这样，在寒风中依然能轻轻起舞，哪怕无人看见。</b></p> <p class="ql-block"><b style="color:rgb(22, 126, 251);">录像：曲中华 文字：Al生成</b></p><p class="ql-block"><b style="color:rgb(22, 126, 251);"> 编辑制作：曲中华</b></p> <p class="ql-block"> 2025.11.16</p>