快哉亭公园【城墙下的时光】

百灵鸟

美图：手机自拍

我要寻的，是那一段据说还残存着的东南城角。它藏在现今一座唤作“快哉亭”的公园里。这名字真好，“快哉”！是了，苏轼当年知守徐州，也曾建亭，也曾于水患后登城远眺，写下“一点浩然气，千里快哉风”。他登临的，想必也是这古老的城墙吧。那时，这墙体该是何等的雄壮与完整，足以托起一位文人太守的浩然之气。而我此刻，却要去凭吊它最后的一点骨血。

穿过公园里寻常的喧闹——下棋老人的凝神，孩童追逐的欢笑，风筝在天空懒懒地飘着——这些鲜活的、属于此刻的生命气息，像一道温暖的河流。而我，却像一个逆流而上的孤舟，执意要驶向一片沉寂的沙洲。绕过几丛翠竹，一片假山，那堵土黄色的墙体，便蓦地横在了眼前。

它静默着。不是那种拒人于千里之外的冷峻的静默，而是一种饱经沧桑、欲说还休的疲惫的静默。它比我想象的要低矮，要残破。墙体是土的，是那种北方大地最本质的、浑厚的黄土，外面包砌的砖石，早已在历史的剥蚀与人为的拆毁中零落殆尽，只在不经意处，还顽强地嵌着几块巨大的条石，石面上满是风霜雨雪啃噬出的孔洞与纹路。缝隙里，倔强的青草与无名的小树探出头来，在微风里轻轻摇曳，给这沉郁的土黄，点上几笔生命的绿意。

我走近，伸出手，屏住呼吸，将掌心缓缓贴上那粗糙的、温热的墙面。

就在那一瞬间，指尖传来的，不是冰冷，而是一种奇异的、混合着阳光温度与泥土颗粒的微颤。我闭上眼。那四百年的风雨，仿佛不再是一个空洞的时间量词，而成了一种可以触摸的质感，一种可以听闻的声响。我仿佛听见，明洪武年间，那些沉默的工匠们，喊着号子，将巨大的城砖一层层垒起，铁器的凿击声，沉闷而有力；我仿佛看见，明末那场惨烈的攻防，箭矢如蝗，杀声震天，滚烫的桐油沿着女墙倾泻而下，在砖石上留下永远无法抹去的焦黑印记；我仿佛又感受到，清嘉庆年间扩建时，那份属于“乾隆盛世”之后的、略显浮夸的自信，新砌的墙段，带着新土的芬芳，将古老的城池又怀抱得更紧了一些。

这墙体，是一部用土与石写就的、沉默的史书。而徐州城墙最奇绝处，在于它并非一页平面的记录，而是一卷层层叠压的“孤本”，是“城叠城”的奇观。我脚下所立的这片土地，宛如一个巨大的、隐秘的书架。明清的城墙之下，沉睡着宋元的基址；宋元的基址之下，掩埋着大唐的里坊；再往下，是魏晋的风骨，是两汉的雄浑。

我的思绪，不由自主地穿透这明清的墙体，向下沉潜，一直沉潜到那片被深埋的、属于大汉的辉煌里去。那时，这里是大汉帝国的东方屏藩，是楚王的都城。高祖皇帝的弟弟刘交，将这座城郭大大地扩建。那时的城墙，该是何等的意气风发！它环抱的，不仅是宫阙与市井，更是一个年轻帝国在东方蒸腾的、野性未褪的雄心。那墙体里，或许还回荡着编钟的雅乐与角抵的喧呼，混合着未央宫传来的政令与街肆间商贾的吆喝。

然而，历史的笔锋总是陡转。这盛世的砖石，也曾目睹过最凄惶的景象。那位力能拔山、气可盖世的西楚霸王项羽，最终不也在这彭城之下，经历过得意与失意么？当他焚毁阿房，分封诸侯，衣锦昼行于此地时，这城墙是他霸业的见证；而垓下被围，四面楚歌，他仓皇突围，这城墙的灯火，或许是他最后回望的、属于中原的温柔与残酷。再往后，三国纷争，这片土地更是几度易主，曹操在此屠城，吕布在此殒命，泗水为之不流。那夯土之中，该浸染了多少英雄的叹息与士卒的血泪？一层黄土，就是一层悲欢；一块砖石，就压着一桩往事。这厚重的“城叠城”，叠压的哪里是砖土，分明是层层叠叠、密不透风的时光本身。

“城叠城”，这奇观本身，就带着一种惊心动魄的、近乎残忍的诗意。它告诉我们，历史并非一条直线向前奔涌的河，而是一座不断在原地生长、崩塌、又再次生长的森林。新的生命，总是从旧的骸骨与腐殖土中，倔强地萌发出来。

我的手指，在墙体的一道深裂处停下。那裂罅幽深，边缘被岁月磨得圆润，里面沉积着黑色的尘土，或许还有不知名虫豸的窠巢。这不像是一个自然的伤口。我忽然想起资料上那冷冰冰的几行字：“1928年国民党第一军军长刘峙以国防为由拆除城墙，铜山县县长刘炳晨将拆墙所得砖款充作教育经费。”

那一刻，我仿佛看见了另一个场景：不再是古代的工匠在筑城，而是民国的夫役在拆墙。号子声依旧，却不再是建设的雄壮，而是 dismantling 的沉闷。一块块铭刻着“洪武年制”或带有工匠手印的巨砖，从高高的城头上被撬下，摔在地上，碎成齑粉，或者被完整地运走，去砌了某所新式学堂的墙基，某位乡绅宅院的花坛。那是一种文化的躯体被肢解，去滋养另一个被认为是更迫切的未来。这是一种多么复杂而痛楚的“牺牲”！刘炳晨，这个历史的执行者，他是在用一种毁灭，去成全另一种新生。他保不住城墙的形骸，却试图抓住它最后一点魂灵，将它注入到下一代孩子的启蒙课本里去。

我掌下的这道裂缝，或许就是当年铁镐与撬棍留下的痕迹。它不再仅仅是残破的象征，它成了一道抉择的印记，一道连接着毁灭与启蒙、古老与未来的伤痕。风从这裂缝中穿过，发出的呜咽声，也仿佛夹杂着学童们朗朗的读书声了。这堵墙，它承受过刀剑，承受过炮火，最终，它竟还承受过这样一种出于“建设”之名的、温柔的毁灭。它的沉默里，于是又多了一份无言以对的悲悯。

夕阳，不知不觉已染红了西天。金色的余晖，像一摊摊温暖的、融化的琥珀，缓缓流淌在古城墙残破的脊背上。那些粗糙的土坷垃，那些斑驳的石块，此刻都仿佛被注入了生命，变得温润而辉煌。墙体投下长长的、巨大的影子，将我和我周围的一片土地，都笼罩在它幽深的怀抱里。

这光影的交错，竟也成了一种历史的隐喻。那被阳光照亮的凸起处，是历史被书写、被铭记的片段；而那沉入阴影的凹陷处，是更多被遗忘、被掩埋的日常。城墙记得帝王将相，也记得守城的士卒、路过的商旅、墙根下嬉戏的孩童。那些无名的生命，他们的悲欢离合，生老病死，才是这墙体真正厚重的底色。他们夯进了每一寸土，磨光了每一块砖。历史的光，太过于偏爱那些英雄的谱系；而城墙的影，却慈悲地容纳了所有无名者的叹息。

我该走了。我将手从城墙上缓缓收回，掌心还残留着那种粗粝而温暖的触感，仿佛携走了一点点来自四百年前，乃至四千年前的微尘。

回望那堵残墙，它在暮色中愈发显得黝黑、沉静，像一头受伤后匍匐休憩的巨兽，又像一位看透了一切兴亡荣辱的老僧，安然入定。它不再言语，也无需言语。它的存在本身，就是最雄辩的叙述。

“快哉亭”公园里的灯火次第亮起，现代城市的夜生活正要开始。而那堵古城墙，依旧沉默地立在那片光影交错之地，立在古今的交界线上。它不再是划分城内城外的物理屏障，而成了一道时间的界碑。它告诉我们，所有的今天，都将成为昨天；而所有的昨天，都曾是如此真实、如此鲜活的今天。

我转身，汇入离去的人流。我没有回头，但我知道，那堵墙就在那里。它的一部分死去了，化为了史书上的文字和地下的遗迹；而它的另一部分，还活着，活在我掌心的温度里，活在徐州城每一天的呼吸里，活在那笔早已融入城市血脉的“教育经费”所滋养出的、一代代新的生命与希望里。

历史，从未真正远去。它只是换了一种方式，在泥土之下，在砖石之间，在我们的血脉与记忆里，静静地，继续它的层叠。