紫禁城秋深 2025年11月11日

心笛

《七律·紫禁城秋深》

金商律转御河津，摇落垂杨欲绊人。

角楼雁背斜阳冷，深院霜余银杏新。

玉砌雕栏浮霰月，铜驼石马没荆榛。

御苑秋光谁管领，一松一柏各嶙峋。

2025年11月11日，我走进紫禁城的深秋。护城河边的柳条轻拂水面，像是挽留行人的脚步。阳光斜照在角楼的飞檐上，雁影掠过琉璃瓦，投下片刻清冷。我沿着宫墙缓步前行，忽然被一阵风惊动——金黄的银杏叶如雨落下，铺满石阶，仿佛把整座皇城的时光都染成了暖色。

银杏树高耸入云，枝叶在阳光下熠熠生辉，与远处灰瓦红墙的殿宇相映成趣。屋檐翘起如翼，雕梁画栋间藏着岁月的低语。游人驻足拍照，笑声轻飘在风里，而我只觉这一刻的宁静，像是从六百年的尘埃中打捞出的一枚琥珀。

水面如镜，倒映着古树与楼阁。银杏的枝条垂向湖心，仿佛要蘸着秋光写一首未完的诗。远处的亭台在倒影中微微晃动，天光云影共徘徊。我蹲下身，看一片叶子缓缓飘落水面，涟漪荡开，像是敲响了季节的钟。

远处的角楼静静伫立，飞檐在蓝天下划出优美的弧线。那一刻，我忽然明白，秋天不是凋零，而是一场盛大的重逢——自然与历史，在此刻悄然相拥。

游人三三两两，或低语，或凝望。有人举起手机，想把整片金黄框进镜头；有人只是站着，任阳光洒在肩头。石阶被踩得发亮，栏杆上的雕花早已被岁月磨平了棱角。我缓步而上，仿佛听见了某个清晨的钟声，和某个黄昏的更漏。

庭院宽阔，石板路蜿蜒向前。两位女子身着素雅的汉服，背影融入秋色，她们不说话，只是缓缓踱步，像从古画中走出来的仕女。远处的宫殿层层叠叠，金顶在阳光下闪耀，仿佛仍在守候一个未曾归来的帝王。可我知道，真正的主人，早已是这秋光、这无言的岁月。

一条宽大的石阶通向交泰殿，两侧白石栏杆上雕刻着龙纹，虽已斑驳，却仍透出昔日的威严。游人拾级而上，脚步轻缓，像是怕惊扰了沉睡的时光。我站在高处回望，整片银杏林如金浪翻涌，而红墙如一道静默的边界，将喧嚣与寂静轻轻分开。

我停下脚步，远眺那屋檐一角。一排兽形雕塑静立檐头，面目模糊，却依旧昂首向天。金色的瓦片在阳光下泛着微光，像披着一层薄金。它们曾见过多少风雨？又守望过多少春秋？如今，它们只是沉默地站在那里，任秋风吹过耳畔，任落叶覆上肩头。

延禧宫的银杏是我每年必看的紫禁城秋景

一片银杏叶落在屋顶的红瓦上，像一枚金色的印章。阳光穿过叶脉，投下细密的光影。屋脊的彩绘已褪色，却仍能辨出祥云与瑞兽的痕迹。我忽然想起诗中那句“玉砌雕栏浮霰月”，如今雕栏犹在，月色未至，唯有秋阳如酒，醉了宫墙。

延禧宫宫门楼，银杏叶几乎盖住了整片屋檐。绿琉璃瓦与金黄的叶色相映，像是大地为宫殿披上的秋装。风起时，叶片簌簌作响，仿佛在低语：这城虽老，却从未沉睡。它只是换了一种方式活着——在每一片落叶里，在每一缕阳光中，在每一个驻足凝望的人心里。

透过延禧宫石拱窗，眼前是一棵巨大的银杏树，树后红墙巍然。阳光从枝叶间漏下，斑驳地洒在石柱上，那些古老的雕纹仿佛活了过来。这一刻，我分不清是我在看景，还是景在看我。历史与当下，在这秋日的光影里，悄然重叠。

树冠如盖，遮住了半片天空。游客在树下穿行，笑声轻扬。有人仰头看叶，有人俯身拾叶，还有孩子把落叶夹进笔记本，像是收藏一段会发光的记忆。我站在一旁，忽然觉得，紫禁城的秋天，从来不只是属于帝王的。它属于每一个能听见风声、看见光的人。

在故宫御花园的东北角，摛藻堂西耳房书房窗外墙上，有一块乾隆御制诗的石刻——《御花园古柏行》。这首诗描绘了御花园中的一株古柏，赞美了它的长寿和坚韧。

摘藻堂边一株柏，根盘厚地枝挐天。

八千春秋仅传说，厥寿少当四百年。

御园松柏森森列，居然巨擘标苍颜。

粗皮律兀心不死，倚壁如拍洪崖肩。

左日右月为两目，春草秋花参四禅。

仙人炼气不炼肉，形若槁木神乃全。

昔者公旦象六爻，是为九二见在田。

又如瑶池会王母，赤松子应领群仙。

韦偃直干不可得，而今谁者以神传。

洪宣承平此曾阅，甲申桑海无还丹。

乔木颇与世臣类，作歌讵止斐鸿篇。

日影西斜，我走出宫门。回望那一片金黄与朱红，它们在暮色中渐渐沉静。六百年的宫阙，终究敌不过一季秋光。可正是这年复一年的秋深，让石头有了温度，让历史有了呼吸。2025年11月11日，我来过，我看见，我记住——紫禁城的秋天，不是落幕，而是年年重来的启幕。