散文 瑯琊台

东镇文学

路是渐陡的，两旁的老松也便渐渐地矮了下去，成了匍匐的、虬结的灌木。风在这里，声音也与别处不同；它不是呼啸着掠过，而是沉沉地、绵长地，从海的那边，从那望不见的虚空里，一丝一丝地抽过来，带着咸腥的、亘古的气味。这风声里，你听不见现世的喧嚣，只听见一种悠远的、类似叹息的回响，仿佛是许许多多古老的魂灵，正藉着这风，向你低语。

终于踏上了那片平旷的台顶。脚下是巨大的、磨蚀得光滑的石板，缝隙里长着坚韧的、墨绿色的苔藓。放眼望去，是无边无涯的海。那海，今日是铅灰色的，静静地卧着，没有波涛，只有一层又一层柔滑的、黏稠的褶皱，缓缓地推向天际。天也是灰濛濛的，海天在极远处融为一色，分不清界限。站在这台上，人便仿佛悬在了空中，悬在了时间的中央。

忽然便想起了那位始皇帝。两千多年前，他便是站在这里，或许就是我现在立足的这块石头上，怀着一种怎样炽热而又茫然的渴望，命令那些方士，驾着简陋的舟船，驶向那一片烟涛微茫的未知。他统一了六合的疆土，度量了天下的车轨与文字，他以为自己掌握了世间一切的秩序。然而，面对这无始无终、无声无息的大海，他感到了自身的渺小与短暂。他派出的，不是将相，不是兵卒，而是方士；他寻求的，不是土地，不是财富，而是时间的尽头——长生。这是一种多么庞大而天真的野心，他想为奔腾不息的时间，强行画上一个句号。

可时间哪里有尽头呢？我俯身抚摸着那冰凉的、粗砺的石栏。这石栏，想必不是秦时的旧物了，但那份凉意，却与两千年前一般无二。时间，仿佛并不是一条笔直向前、永不回头的河流。它更像是这海上的雾，弥漫开来，充塞于天地之间，将过去、现在与未来，都融成了一片难以分辨的混沌。始皇帝寻求的“起始”与“尽头”，或许本就是一个虚妄的幻梦。时间，是无所谓起始的；或者说，每一个瞬间，都可以是起始。

你看那海。它此刻的平静，蕴含着下一刻风浪的全部可能。那第一缕跃出海面的日光，是今天的起始，却也是重复了亿万次的旧事。那礁石上溅起又碎落的浪花，它的生命短暂如刹那，但它在碎裂的瞬间所映出的光华，与千万年前第一朵浪花，又有何不同？这里的风，吹过秦始皇的衣袂，也正吹着我的鬓发；这里的寂静，浸透着方士们的祝祷，也正浸润着我此刻的独白。我们都在同一个巨大的“此刻”里，这一个“此刻”，囊括了所有的过往，也孕育着所有的未来。

我忽然明白了。这里，瑯琊台，之所以给人以“起始”之感，并非因为它标记着时间的开端，而是因为它以一种极其蛮横而宁静的姿态，将“时间”本身的存在，推到了你的面前，让你无法回避。它让你感到，你不是在时间的长河里随波逐流的一叶小舟，你本身就是那河流中的一滴水，你即来自源头，也即奔赴大海。

不知不觉，西边的天壁上，云层裂开了一道缝隙，一缕金光，像一柄古老的、迟钝的剑，直直地刺下来，将一片灰濛的海面，点燃成耀眼的金鳞。那光，并不温暖，却有一种庄严肃穆的意味。台下的松涛声，不知何时又响了起来，与海的风声应和着，像是在吟唱一首无比古老，又永远崭新的歌。

我转身向下走去。来时的石阶，在暮色中显得愈发幽深。而我心里，却仿佛被那海天的空阔洗涤过了一般，卸下了一些东西，又装入了一些东西。我不是从一座高台上走下来，倒像是从一个巨大而安宁的、名为“永恒”的梦里，缓缓地，醒了过来。而这尘世，这脚下的路，便是那梦里醒来后，所要面对的，温柔而真实的人间了。