坐在自己的秋天

云裳 倾城

我坐在自己的秋天，看雁写天书，

柳停柳岸，心已随流水漂向远方；

蝉声渐稀，日影斜倾，我以心为砚，碾墨成风，

将一缕韵脚分与落叶，分与波光，分与那未曾启唇的凝望。

风起时，芦苇低首，水纹如宣，

千言万语藏进叶脉的行走，藏进南飞的翅影，

藏进那一叶静泊的舟——

心已随波，漂向秋的尽头。

微笑停驻眼角，目光落向天边，

仿佛在等一句未落的韵脚，

是大地在诗中悄悄安放的逗点，

不喧哗，却让整首秋，有了停顿的温柔。

我提笔，只写一个“秋”字。

非因词穷，而是怕多写一字，便惊了这静谧的时辰。

黄叶落肩，是自然的逗点；雁鸣划空，是天际的句读；

远处花影朦胧，像风在哼一首无人知晓的尾韵。

这季节，如一位旧友，年年归来，不声不响，

看稻穗低头，看人间在收获与离别间，写下各自的诗行。

我也曾想写一首壮阔的诗，歌山河万里，颂天地雄浑。

如今才懂，最动人的诗，常藏于无声处——

是舟绳轻磨柳树的微响，是雁影掠水的涟漪，

是某一刻阳光斜照，连影子都变得柔软。

大地不言，却字字珠玑。

它以枯荣为起承转合，以寒暑定平仄韵脚。

而我坐在那里

直到坐成一首诗

秋风铺开一地金黄，我坐其中，像坐在时光的余温里。

落叶是季节寄来的信笺，每一片都写着“此刻值得”。

我不急于起身，也不追问归期，

只任阳光斜斜地落，把影子拉得柔软如絮。

手中握着的，或许是一本书，或许只是一段空白的凝望，

但微笑已从眼角漾开，像风拂过湖面，不留痕，却有波光。

远处楼宇模糊，树影婆娑，

世界退成一幅水彩，而我，是画中恰好停驻的一笔。

这秋，不催人赶路，也不追问意义，

它只是静静铺展，像一场无需回应的邀请。

我坐着，便已回应——

以呼吸，以沉默，以衣角沾上的几片叶影。

原来“坐在自己的秋天”，

不是逃避喧嚣，而是终于听懂了风的语言。

它说：不必奔赴远方，

你所在之处，已是诗行。