临水斜阳下～浮影补晚妆

学府子弟

　　这立冬的荷塘，确是与深秋不同的。若说秋日尚存几分丰腴的余韵，那此刻的风，便是彻底的清冽了。趁着天气还不算是太冷，赶紧抓住午后的余热到园林里去走走，空气里浮动着一种透明的、带着水汽的凉意，吸进肺里，有微微的刺痛，却也教人分外地清醒。那一缕斜阳，已失了盛夏的灼热与仲秋的温存，只余下一种淡淡的、近乎于白的金色，懒懒地、也是无可奈何地，铺在那一池静水之上。

　　立冬后的荷塘，像被谁轻轻按下了静音键。风从水面滑过，不再带起涟漪，只掠起一缕冷意，像是从岁月深处吹来的叹息。斜阳残照，斜斜地铺在枯荷之上，像是一层薄金，也像是最后一层温柔的怜悯。在宁静湖畔行走间，寒塘倒映着残荷身影，水面荡漾起层层涟漪，那是光阴赠予残荷最温柔的抚摸。

　　远远的看上去这水像是瘦了的，想来泥下的藕，也该是肥白了。水面上的光景，便只剩了伶仃。那些夏日里田田的、如伞如盖的碧叶，如今都蜷缩起来，成了赭褐色的一片，边缘卷曲着，像是写坏了字的残破的宣纸，又像是历了风霜的老者面上深密的皱纹。它们有的还倔强地擎着一小段梗，歪斜地撑着，在风里发出“嘎吱”的、细微的脆响；有的则早已折断了，半浸在水中，叶面上布着经纬分明的脉络，像一幅褪了色的地图，标记着无人知晓的过往行程。那水中的倒影，更是迷离。实体的残荷与虚幻的影，被微风揉皱在一起，交错、叠印，成了一幅抽象的画，笔意是枯涩的，意境却是苍茫的。

　　湖中的残荷，不再亭亭，不再田田。它们低垂着，折断的茎秆像一根根枯笔，蘸着湖水的墨，写下无人诵读的诗。败叶浮在水面，边缘卷曲，像被火烤过的信笺，字迹早已模糊，却仍固执地漂着，仿佛还在等一个迟到的回信。

　　这便是一种凋零的美了。美在它的坦白，它的无遮无拦。它不似初生的芙蕖，藏着羞怯的苞，将一腔心事都捂得紧紧的；也不似盛放的荷，以灼灼的姿态，逼着人来赞赏它的青春。它什么都经历了，也什么都放下了。繁华、荣耀、风雨、虫蚀，都成了此刻身上斑驳的印记。它便这么坦然地立着，甚至有些倨傲地，将这残破的形骸交付给天地，交付给这清冷的空气与无言的斜阳。这是一种生命的“真”，褪尽了所有浮华与装饰，只剩下骨骼一般的、本质的存在。

　　不久前它们曾是盛夏里的舞者，是“接天莲叶无穷碧”的注脚，是蜻蜓点水的舞台，是蛙声蝉鸣的幕布。如今，繁华落尽，只剩骨架。可正是这骨架，撑起了深秋最后的尊严。一池枯黄摇曳生姿，那是晚秋赋予残荷的独特风情画卷。残荷之韵，是岁月沉淀的静美，风骨犹存于凋零之间。

　　我忽然觉得，这一池残荷，像极了一册被水浸过又风干了的线装书。每一片垂首的叶，都是一个静默的句子，写着夏日喧腾的蛙声，写着雨点打在上面的清脆韵律，写着蜻蜓与豆娘曾有的短暂停驻。风来翻阅，便发出窸窣的声响，那声响里，有它年轻时的故事。只是这故事，如今它不再轻易言说，只留给懂得静听的人去猜详。

　　你再看那枝枯荷，斜倚水中，倒影被碎波揉皱，竟像一幅泼墨山水。风过时，它轻轻摇晃，不是哀求，而是致意——向天空，向湖水，向所有经过的目光。它不再以颜色取胜，而以线条立世。每一道折痕，都是风刀霜剑的刻痕；每一处残缺，都是时间亲手盖上的印章。

　　世间的美，大抵有两种。一种是向上的，蓬勃的，如春日的繁花，以生命力的饱满夺人眼目；另一种便是向下的，沉静的，如这冬日的残荷，以生命历程的完整与终结，来撼人心魄。前者教人喜悦，后者却引人深思。它告诉我们，生命的圆满，并非只有生长与绽放这一条路径；凋零与沉寂，亦是一种完成，一种更为庄严的仪式。它以一种近乎残酷的诚实，展现了盛极必衰的宇宙定律，却也在这衰败之中，凝结了一种不屈的、沉默的力量。

　　你看这些残荷，斜倚水中，倒影被碎波揉皱，竟像一幅泼墨山水。风过时，它轻轻摇晃，不是哀求，而是致意——向天空，向湖水，向所有经过的目光。它不再以颜色取胜，而以线条立世。每一道折痕，都是风刀霜剑的刻痕；每一处残缺，都是时间亲手盖上的印章。从夏到冬从盛放到凋零再到重生——这就是属于残荷的生命轮回之升华过程。

　　傍晚时的夕阳光影愈发淡了，空气里的清冷又添了几分。最后的秋天，大约是真的要踏上离别的路程了。我转身离去，心中却不再有悲秋的寂寥。那一池枯寂的影，仿佛已印在了我的心上。它不语，却比任何喧嚣的言语，都更让我感到充实。