我不会写诗

华文

我不会写诗，

却总在韵脚的幽径上徘徊，

像风轻拂过平仄的脊线，

悄然丈量语言的呼吸与停顿，

为每一片飘落的雪花，

系上清冷而克制的尾韵。

而真正的雪，

静静覆在无人翻阅的纸页上，

不求被吟诵，也不愿惊扰寂静，

只守着沉默的洁白，

如一封未启封的信，

落满时光深处的屋檐。

我不会写诗，

墨迹洇开的江湖太深，

深到足以吞没一声轻叹，

像笔尖沉入砚池，

再难浮起，

唯余涟漪，在暗处低语。

走在月光铺就的幽径上，

以诗行为舟，划破夜的沉寂，

水波轻漾，

却始终触不到晨光的岸。

原来墨色太淡，

托不起初升的朝阳，

也载不动那些沉甸甸的期盼，

如一叶孤舟，搁浅在黎明前的浅滩。

不如将笔悬置，

悬于喧嚣与沉默的边界，

任它化作一片无言的汪洋，

不书悲喜，不问归航。

让文字沉入静默的深流，

如星子悄然隐入天光，

不再追逐掌声的回响。

在洗衣机旋转的漩涡里，

在砧板上切菜的节奏中，

在生活琐碎而真实的平仄间，

我把分行的诗句，

兑成柴米油盐的日常。

韵脚藏进米粒的清香，

诗意栖居在汤勺轻搅的微光。

键盘起落如心跳的节拍，

字句悄然成行，

像清晨整齐摆放的碗筷，

朴素中透着暖意，

静候一场人间烟火的开场。

无需题跋，不必传唱，

只在这晨昏交替的寻常里，

盛满生活最本真的重量，

我终究把自己活成了一首诗，

不署名，也不求回响，

无韵书可依，无格律可量，

却在烟火深处静静发光，

如一盏不灭的灯，

照亮自己，也温柔了岁月的墙。

2025年11月9日于广州