<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">晨光透过薄帘,恰落在案头这本菊影上。瓣是清瘦的,带着霜意的微蜷,仿佛昨夜秋风留下的信笺,每一折都藏着欲说还休的寒暄。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">最外层的瓣已舒展开来,似仕女慵整的云袖,边缘染着极淡的紫,从瓣根那月白色里渐渐沁出来,如釉色在瓷胚上自然的过渡。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">细看那金黄花心,千万管状小花攒成温软的半球。每支小管都顶着星点花粉,似碎金洒在绒毯上,教人想用指尖轻触,又恐惊扰这精密的安宁。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">背景是砚台般的深青,衬得菊瓣愈发皎洁。两三片叶影斜斜映在后方,墨色氤氲成江南的烟雨,恍若有冷香从纸背渗出。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">镜头凝住的这一刻,繁华与凋零都沉淀成静穆。它不争春色,只在万物萧疏时,将清寂绽放成不朽的姿势——原来真正的孤高,从来不必声响。</p><p class="ql-block"><br></p>