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“陈”姓，第一个你想到的是谁？

秋天的风一吹，林子里的叶子就红了黄了，像谁悄悄把颜料打翻在山野间，我走在小径上，忽然看见树影中央有个“陈”字，是用红叶拼成的，整整齐齐，像是有人特意留下的一封信，写给季节，也写给路过的人。

再往前走，又见一个“赵”字，嵌在满树金红之间，叶子密密地围拢着它，仿佛这个字本就该长在这里，像是大地在秋天写下的人名，不为纪念谁，却让每个看见的人都心头一暖。

“孙”字静静地卧在林中空地的中央，像一位老友的名字被自然轻轻唤出，阳光斜照，叶影斑驳，那字不张扬，却格外清晰，仿佛在说：我在这里，和秋天一起等你。

“李”叶纷飞，深秋已至，风起时，岁月在枝头低语，每一片落叶，都是时光写给大地的信，愿你我在这凉薄的秋意里，心怀暖阳，不惧寒凉，且以清欢，共赏这人间深秋的斑斓。

“周”字出现在视线开阔处，红叶拼出的笔画刚劲有力，像是从土地里长出来的誓言，四周的树冠如伞撑开，天空湛蓝，那一刻，姓氏不再是纸上的符号，而是季节赠予大地的印章。

“吴”字藏在一片渐变的秋色里，红、黄、橙层层叠叠，像一幅未完成的画，而那个字，是点睛的一笔，它不说话，却让人想起灶火边的家常话，想起族谱上那些熟悉又遥远的名字。

继续往前走，景致似乎重复，却又不同，同样的蓝天，同样的红黄交织，可心境变了，看到的风景也跟着变了，方才觉得那“张”字是惊喜，现在倒觉得这满山的色彩，本就是一场盛大的表达，每一片叶子都在燃烧最后的热烈，不是为了谁驻足，而是为了不辜负这一季的光阴，我忽然明白，有些名字被写在树叶上，不是为了被认出，而是为了证明——有人来过，看过，心动过。

“杨”字出现在一片开阔林地，红叶围成的结构像一座小小的祭坛，风过时，几片叶子轻轻飘落，仿佛有人在无声地念着这个姓，念着一段与树、与风、与土地有关的记忆。

到了“刘”字，树叶在空中搭出一个圆，像一道门，中间的字是门后的名字，我站在外面，却感觉像是被邀请进入了某个家族的秋日仪式——不声不响，却庄重得让人心颤。

转过一道坡，又见一个圆，又是一片红黄相间的树冠，中央赫然一个“黄”字，静静悬在蓝天前，我不由停下脚步，这已不是偶然了，是谁年年此时来此布置？是某个念旧的人，用树叶拼出记忆里的姓氏？还是大自然本身，也懂得用符号传递情绪？我无从知晓，但那一刻，风穿过林梢，仿佛有人轻声唤了句“老黄”，那声音不响，却直抵心底。

“徐”字也藏在那个圆环之中，与“刘”共享同一片天光，两个姓，两种命运，却在同一季秋里被自然铭记，我忽然觉得，这些字不是被人摆上去的，而是秋天自己写下的。

“高”，字立在坡上，红叶拼出的笔画高耸如峰，与名字相称，它不躲不藏，迎着阳光，像一位站在山巅的祖先，默默注视着来路与归途。

“林”，字出现在最该出现的地方——一片树林中央，红叶拼出的“林”字，像是森林对自己的命名，是自然在秋日里的一次自白，我笑了，这哪里是姓氏？分明是大地在说：我姓林，我本就是林。

“郭”字安静地躺在林间空地，红叶勾勒出轮廓，与四周的树影融为一体，它不像在宣告，倒像在低语：无论姓什么，我们终将归于这片土地，像落叶归根。

“马”字出现在一片开阔草地边缘，红叶拼出的笔画带着奔跑的动势，它不像其他字那样静立，倒像是要从秋色里冲出去，奔向下一个季节，奔向未尽的旅程。

最后一站，是那棵拼出“朱”字的老树，它的枝干更粗，叶子却依旧红得倔强，阳光穿过叶隙，把那个字照得通体发亮，像一枚烙在秋天胸口的印章，我站在树下，忽然想，这些名字终会随落叶归土，可每年秋天，新的叶子又会生长，新的颜色又会浮现，也许不必担心遗忘——只要还有人愿意抬头看天，愿意在树影间寻找一个字，那些姓氏，就永远活着。

这山林，原是一本无字书，可人心一动，字便生了。

最后见到“罗”字，它安安静静地卧在林间，像一封未寄出的信，红叶整齐排列，字形端庄，仿佛在说：我在这里，等风来，也等记得这个名字的人。

这一路走来，姓氏不再是户口本上的冷字，而是一片片落叶写下的诗，秋天用颜色和风，把名字种在林间，不为传世，只为那一刻的相遇——当你走过，看见自己的姓，或别人的姓，在红黄之间静静燃烧，你会明白：我们都是大地的孩子，姓秋，名落叶。