<p class="ql-block">入冬初雨天，雨丝何绵绵。</p><p class="ql-block">心忧他乡寒，身上衣还单？</p> <p class="ql-block">雨是悄悄落下来的，像一句没说完的叮嘱。街上的风裹着湿意，穿过树梢，掠过肩头，把人往大衣领子里推。你走在这条老街上，红外套被雨水打湿了一层，颜色沉了些，却还暖着身子。两旁的树早换了秋装，金黄的叶子在雨里打着旋儿，像迟归的信笺，一片片落向地面。</p> <p class="ql-block">这雨不急，也不冷得刺骨，可它一落，人就容易想起远方的事。谁在异乡没带够衣裳？谁在屋檐下等一个不撑伞的归人？你低头看脚边的落叶，湿漉漉地贴在石板路上，像被时光按下的暂停键。</p> <p class="ql-block">远处车灯在雨雾里晕开，行人影影绰绰，脚步声被水汽吞去一半。这城市在雨里变得柔软，连喧嚣都慢了半拍。你继续往前走，不为到哪，只为走着——像许多个雨天一样，用脚步丈量心事，用沉默回应天气。</p> <p class="ql-block">冬雨从来不是为了洗净什么，它只是落下，像记忆，像牵挂，像那句没说出口的“记得添衣”。</p><p class="ql-block">可这雨中的一袭红衣，终究是自己给自己的暖意？</p> <p class="ql-block">（蓑笠翁）</p>