那一片薰衣草

古松

是大地打翻了紫水晶的调色盘，

还是银河倾落人间的碎片？

你以无边的辽阔铺开——

紫色的潮汐漫过田垄，

每一道波痕里都刻着风的纹路。

晨曦吻过花尖时，

露珠在紫色的睫毛上写诗。

蜂蝶是流动的标点，

把芬芳的句子分行在云絮间。

连远山都俯下身来，

聆听你与阳光的絮语。

乌云压境的时刻，

你把紫色熬成更深的墨，

却让每一缕香气都举着火把，

在低垂的天幕下，

织一张光的网。

等夕阳镀金时，

所有的起伏都舒展开来，

像大地摊开掌心的年轮。

我曾以为你只懂浪漫，

用紫色的雾霭缠绕旅人的心。

直到看见一株倒伏的花茎，

仍把最后一朵紫举向天空——

原来渺小的绽放，

也能汇聚成浩瀚的海；

原来凋零从不是终点，

是种子在泥土里，

给春天写的回信。

当春风再次翻阅土地的契约，

你会带着去年的星光归来，

以千万个紫色的黎明

证明：

扎根泥土的倔强，

比天空更接近永恒。

每一朵摇曳的薰衣草，

都是大地写给时光的，

不朽的诗签。