不是龙鳞披满树 是槐枝蜷作九龙舞

兰中睛

　　揣着给退休老同志庆生的暖意返回家时路过油江河畔，恰好撞进这些龙爪槐的怀抱。它蜷曲的枝桠没那么张扬，倒像把晨间的光都轻轻兜住，影子落在河面晃啊晃，竟和席间老人聊过往时的絮语一样温软。不是龙鳞披满树，是槐枝蜷作九龙舞——这树不争天高，却把岁月盘成了龙形，在城市一隅静静吐纳。

　　不是龙鳞披满树，是槐枝蜷作九龙舞。它不飞升，也不嘶鸣，只是年复一年，在晨光里舒展，在暮色中静默，在每一个无人注视的瞬间，把生命舞成了诗。

　　阳光穿过层层叠叠的绿叶，洒下碎金般的斑驳。树干虬曲如臂膀，撑起一片浓荫，仿佛将整条街的喧嚣都揽入怀中又悄然滤净。行人匆匆，偶有驻足抬头的，也只是怔一怔，便又融入人流。可我知道，它不是普通的树，是把风霜嚼碎了、再用柔枝写下诗行的老者，静立在楼宇之间，舞着无声的龙影。

　　有些枝条垂向河面，像探手欲掬水的姿势，风一吹，叶子轻颤，仿佛龙须微动。远处楼宇的玻璃幕墙映着天光，与河水共浮一色，而它就在这现代的光影里，以古拙的姿态蜿蜒生长。没人敲锣打鼓，可它自有节律——春抽嫩芽是出鳞，夏覆浓荫是盘身，秋叶微黄是吐息，冬枝如铁是定桩。

　　树下没有碑文，也不挂牌识名，可谁路过这儿，心都会慢半拍。孩子们绕着它追逐，老人坐在长椅上看云，情侣在它身后拍照，它只是站着，把阳光剪成细碎的绿，把风理成温柔的波。它的舞不为谁而起，却让每个经过的人都像误入了一场静默的庆典。

　　树根处不知谁挂了块红布，褪了色，边角已磨毛，像旧时祈愿的符。我不知它许了什么愿，但树知道。它用年轮记事，用枝杈应答。那红布飘在绿意里，像一滴未干的血，又像一声轻叹——人间有愿，它便以身承之，哪怕只是默默盘曲，也要舞出九条生路。

　　整棵树湿漉漉地站着，却不见颓唐，反倒愈发精神。水顺着枝干流下，渗入泥土，仿佛它正把天降的洗礼，默默化作来年的新绿。这舞，原就不怕风雨，反而借雨打鼓，以风为箫。

　　树洞藏在粗皮深处，像闭着的眼睛。有人说是虫蛀的，有人说是雷劈的，可我看那洞口圆润，倒像是它自己留的气口，用来呼吸往事。偶尔有麻雀探头，旋即飞走，仿佛洞里藏着未说完的故事。这树活得久了，便不再急于表达，只把沧桑藏进褶皱，把生机藏进蜷曲的枝梢。

　　黄昏时，光影斜照，整棵树像被镀了一层薄金。枝条的影子投在河面，随水波荡漾，竟真如九条龙在游。我站在栏杆边，忽然觉得，所谓“龙舞”，未必是腾云驾雾，也可以是这样——扎根尘世，不避喧嚣，以柔韧之姿，在水泥缝隙里舞出一片自在天地。

　　它不说话，可整条街都听得到它的节奏。清晨，上班族从它身侧穿过，脚步急促，可抬头那一瞬，总会缓一缓。学生背着书包蹦跳而过，忽然指着树顶：“看！龙爪！”——原来孩子的眼睛，最懂这无声的舞。它不在庙堂，不在画中，就在这人来人往处，把神话活成了日常。

　　它站在水边，倒影与真身相映，宛如双龙对舞。现代建筑在背后静静矗立，玻璃映着绿意，钢筋也染了柔情。这城越长越高，它却不往上争，只往深处扎根，往四周舒展，用一树苍劲，把冷硬的城市线条，悄悄揉出了温度。

　　树下偶尔有垃圾，塑料袋缠在低枝上，像不速之客。可它不恼，照旧抽枝发叶，仿佛连荒诞也能包容。那黄袋在风里飘着，反倒成了舞中一抹突兀的彩，提醒我们：即便身处杂乱，也能保持自己的节奏——舞者从不在意舞台是否完美，只问心是否在动。

　　清晨的水珠还挂在叶尖，晶莹剔透，像昨夜星辰的余烬。风一吹，簌簌落下，打在肩上，凉得让人一激灵。那一刻，我仿佛听见了龙吟——不是嘶吼，而是低语，是树根在土里伸展的声音，是嫩芽顶破老皮的声音，是时间在枝杈间缓缓流淌的声音。

　　有时我想，这些龙爪槐，是不是当年哪位老人种下的？如今老人走了，树还在，枝更繁，影更浓。它记得那些笑声，记得那些酒杯相碰的清响，记得席间说起谁退休、谁搬家、谁的孩子考上了大学。它把那些话都收进年轮里，再用枝条一笔一划写出来，写成一场永不落幕的舞。