赴益合美术馆参加树树皆秋色的朗诵诗会

玉如意.

　　2025.11.2日，秋意正浓，益合美术馆的庭院里铺满了金黄与橙红的落叶，像一首无声的诗，静静等待被诵读。我踩着微凉的晨光走进园区，远远就看见那棵最老的银杏树下，已支起了画架，南瓜错落摆放，像是大地写给秋天的情书。一位穿黑色花纹连衣裙的朋友忽然抬手一指，顺着她指尖望去，阳光正穿过树叶，把整片树冠照得通透，仿佛有无数小金蝶在风里翻飞。旁边有人举起手机，镜头对准的不只是风景，更是这一刻无法复制的温柔。

　　园角的花台边，一位戴着棕色帽子的女士馆长正低头整理花瓶里的秋菊，黄与褐的花束被她轻轻扶正，像是在调整一首诗的韵脚。她围巾的颜色也像秋阳，暖而不烈。桌上摆着几颗刚摘的柿子和苹果，果香混着泥土气息在空气里浮动。她没说话，可那份认真与专注，竟让我想起朗诵会上那些停顿的瞬间——原来安静，也可以是一种表达。

活动开始前，一位穿白T恤的男子执行馆长走上临时搭起的小台子，试了试麦克风。“各位下午好！”他的声音不高，却像一块石头投入湖心，漾开了人群的低语。他身后那棵挂满黄叶的树随风轻晃，像是在点头应和。几个南瓜懒洋洋地蹲在干草堆上，仿佛也竖起了耳朵。我站在后排，看见前排有人悄悄举起手机，镜头微微发颤——不是技术不好，是怕错过哪一句动人的词。

　　接着登场的是一位穿黑西装的男士主持人，他手里捏着一本红皮文件，像握着某种仪式的钥匙。他说话不疾不徐，字句清晰，仿佛每个音节都经过秋风的打磨。背景里的高楼与黄树形成奇妙的对照：一边是城市的骨骼，一边是季节的呼吸。我忽然觉得，这场朗诵会不只是人在说话，而是城市与自然在借人的口，交换心事。

随后，一位穿粉色上衣的女士接过麦克风。她的声音轻柔，却带着不容忽视的力量，像一片叶子落进水里，涟漪却扩散到整个池塘。她讲起一首关于母亲与秋收的诗，台下有人低头抹了眼角。那一刻，南瓜不再是装饰，干草堆也不再只是布景——它们成了记忆的锚点，把诗句牢牢钉进每个人的心里。

　　一位穿黑色中式长袍的女子缓缓走上台，她的出现让现场安静了几秒。她没用扩音器，可声音却像从古琴弦上滑出，清冽而悠远。她念的是一首《当你老了》，短短几句，却让整个庭院仿佛退回百年前的某个庭院。风恰好停了，黄叶悬在半空，像被时间按下暂停键。我忽然明白，有些诗，非得穿这样的衣裳、在这样的季节里念，才不算辜负。

　　午后阳光斜洒，一位黄衣女士站在银杏树前，开始讲述她写的散文诗《听秋》。她面前的南瓜堆得像小山，有人悄悄在其中一个上刻了“秋安”二字。她说到童年时在乡下拾落叶做书签，台下几位老人不约而同地笑了，那笑容里有被唤醒的旧时光。我站在画架旁，看画布上未完成的秋景，忽然觉得，我们所有人，此刻都在共同完成一幅更大的作品。

　　穿黑色中式长袍的男士再次登台，这次他手里多了个蓝色文件夹，银杏叶在他肩头落下一片，他没拂去，任它停驻。他念一首关于时间与告别的诗，声音低沉，像秋夜的风穿过屋檐。我抬头看那棵银杏，满树金黄，却已有些叶子在风中松动——原来最灿烂的时刻，也藏着告别的伏笔。

　　两位主持人并肩而立，一袭黑西装，一袭白裙，像秋日里并行的昼夜。他们交替念着观众投稿的短诗《等你》，每念完一首，台下就响起轻轻的掌声，像落叶触地的声音。南瓜旁有人举起相机，闪光灯一闪而过，却没惊扰这份宁静。我忽然觉得，这不只是一场朗诵会，更像是一次集体的呼吸——我们在诗里吐出旧情绪，吸进新季节。

白裙女子与黑衣男子并肩站着，麦克风在他们之间传递，像传递一支未燃尽的香。他们谈诗，谈秋，谈美术馆为何要在这时办这样一场活动。背景里的黄树、干草、南瓜，不再是道具，而是沉默的参与者。我站在人群边缘，听见身后一位老人低声说：“这比过年还热闹。”——原来诗意，也可以是热闹的。

　　穿粉衣黑裙的女士再次登台，这次她站在画架旁，对着一幅未完成的油画念诗。画里是这庭院的春景，而她念的却是《青衣》。这种错位让人心头一颤——原来我们总在用过去的色彩，描绘当下的心情。她说：“秋天不是结束，是另一种开始。”话音落，一片银杏叶正好飘进画框，像大自然亲手签下的署名。

　　另一位穿蓝花裙的女士站在树下，声音清亮如溪。她念一首写给女儿的诗，提到枫糖、围巾和放学路上的落叶堆。我看见前排一个小女孩悄悄把脸埋进妈妈怀里，而那位妈妈，正轻轻抚摸着她的发。诗会的意义，或许就藏在这样的瞬间里——它不改变世界，却能让某个午后，变得不可遗忘。

　　一位穿粉色中式上衣的女子站在秋千旁，戏曲手势身段轻轻念完最后一首诗。秋千空着，却仿佛载着某个看不见的童年。她说：“愿我们都能在秋天，找到自己的节奏。”风停了，叶子悬在半空，像时间也为之动容。我走出美术馆时，手里多了一枚小南瓜，上面刻着“诗安”——原来秋天，真的会写信。

　　穿黑色旗袍的女士第三次登台，这次她念《变老的时候》。她说：“声音是有温度的，尤其在秋天。”她说话时，旗袍上的暗纹在阳光下若隐若现，像藏了整片秋林。她不张扬，却让人移不开眼——原来真正的优雅，是让语言与衣裳、季节与灵魂，都同频共振。

　　她再次出现时，风大了些，黄叶纷纷扬扬。她仍站在原地，麦克风紧握，像握着某种信念。她说：“我们朗诵，不是为了被听见，而是为了不被遗忘。”那一刻，我忽然想记录下所有人的脸——那些微笑的、沉思的、微红着眼的。他们不是观众，是诗的一部分。

　　一位穿竹叶纹长衫的女士站在银杏树前，像从水墨画中走出。她念一首关于等待的诗《等你》，声音轻得像风穿过叶隙。她不看稿，目光投向远方，仿佛在对某个看不见的人说话。我忽然觉得，秋天最动人的，不是它的绚烂，而是它教会我们如何安静地等待，如何在凋零中，听见生长的声音。

　　最后，那对穿格子西装与红裙的主持人再次登台，宣布活动尾声。他们没念诗，而是邀请所有人轻🎤《萱草花》”。声音起初零落，渐渐汇成一片，像风吹过麦田。南瓜静默，银杏低语，美术馆的红屋顶在夕阳下泛着光——我们不是在告别，而是在确认：这一刻，我们共同活过。

　　人们三三两两散去，折叠椅收起，红屋顶的建筑静静伫立。有人还在拍照，不是拍景，而是拍彼此——笑着的、拥抱的、并肩走远的背影。这场朗诵诗会虽没有奖杯，却有掌声雷动，但它把秋天拆解成句子，把句子种进心里。而益合美术馆，不只是收藏画的地方，它也开始收藏季节的声音了。