<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">昵称：青灯</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">美篇号：1245680</b></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 当第一缕北风掠过北京，小区楼下的一丛丛月季，便成了季节的注脚。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 她们曾以明艳的颜色，从早春三月，一直绽放至晚秋十一月，虽然花瓣在依次凋零，但仍有新枝不惧寒冷，在阳光下顽强生长。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 这些花苞在寒冷中倔强地探着头，仿佛要挽留什么。那时，三两点艳丽的色彩，在枯枝间闪烁，像星子坠入人间。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 我在想，这般娇弱的花，如何经得起北风的利刃？可她们偏不肯低头，硬是在凛冽中绽开。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 然而，霜降已至。不是悄无声息，而是以凌冽的姿态，横扫世间万物，人们已经把手缩进衣袋里。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 月季花却仍固执地挂在枝头。风过时，她们簌簌颤动，仿佛在数着最后的日子。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 我把镜头推向那最后的花朵，竟清楚地看到她在微笑，竟有一丝微弱的暖意从枯萎的脉络里渗出——那是生命将尽时，最后的体温。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 凋零的过程是缓慢的，花瓣一瓣一瓣的脱落，哪怕剩下最后一瓣悬在枝头，仍毫不畏惧的与寒霜对峙。我似乎读懂了，那风中的窸窣声里，有骄傲，有疲惫，也有某种释然——毕竟，她们已盛放了一整年。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 凋零不是终结，而是另一种形式的生存。就像北京的冬天，看似荒芜，却埋藏着春天的种子。</b></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">摄影：青灯</p><p class="ql-block">编辑：青灯</p><p class="ql-block"><br></p>