界首市诗词学会2025年金秋诗会

刘文学

那天我坐在观众席上，灯光柔和地洒在舞台中央，四周安静得能听见呼吸声。身旁一位女士举起手机，轻轻按下录制键，仿佛想把这一刻的诗意永远留住。她不是唯一这么做的人，前排几位观众也悄悄举起了手机，像在捕捉风中飘散的词句。这场“界首市诗词学会2025年金秋诗会”，就这样在静谧中拉开了帷幕。

忽然，一阵整齐的脚步声打破了沉静。一群身穿红衣白裤的表演者走上舞台，手臂高举，动作如行云流水般展开。他们不是专业舞者，却用最真挚的姿态演绎着诗词的节奏与韵律。那一刻，我忽然明白，诗词不只是纸上的文字，它也能在身体的律动中呼吸、生长。

台下的长桌旁，参会者们正襟危坐，面前摆着名牌和水瓶，有人低头翻阅文件，有人轻声交流。窗外绿树掩映，秋阳透过玻璃洒进来，在桌面上投下斑驳光影。这不像一场热闹的庆典，倒更像一次庄重的心灵对话——关于语言，关于传承，关于那些被岁月打磨依旧闪光的句子。

舞台中央，两位女性并肩而立，手握蓝色文件夹，声音清亮地诵出第一首诗。她们的语调不疾不徐，像秋风拂过稻田，一层层掀起金黄的波浪。背景屏幕上，“共谱诗词韵 乙酉同铸”几个字静静浮现，仿佛在提醒我们：今天，不只是聆听，更是参与。

接着上台的是一位穿蓝花外套的女士，她手持麦克风，眼神坚定；身旁的男士则一身黑西装，沉稳地接过话筒。他们交替讲述，讲述诗词如何在小城的街巷里生根发芽，如何在普通人的生活中开出花来。台下有人点头，有人记笔记，那份专注，像是在听一场关于灵魂的讲座。

一位穿红马甲的女士笑着走上台，手里拿着节目单，像老朋友般向大家打招呼。她的声音带着温度，把整场活动串联得如溪流般自然流淌。她说：“诗不在远方，就在你我开口的瞬间。”那一刻，掌声轻轻响起，不是为了表演，而是为了共鸣。

主持人换了一轮，依旧是那块熟悉的屏幕，依旧是“界首市诗词学会2025年金秋诗会”的字样。但他们站在那儿，就像两盏灯，照亮了整个空间。他们的语言不华丽，却让每一个字都落得踏实，仿佛在说：今天我们聚在这里，不是为了炫耀才华，而是为了不让诗意走失。

会议室里坐满了人，长桌延伸向远方，像一条通往记忆的路。有人穿红衣，格外醒目，像是从诗行里走出来的意象。他们中有教师、退休干部、自由职业者，身份各异，却因一句“床前明月光”而成了同路人。灯光明亮，气氛专注，仿佛连空气都染上了墨香。

四位女子身着传统服饰走上舞台，深蓝、白、浅黄、黑，色彩如秋日调色盘。她们手持红色文件夹，开始朗诵一首写给故乡的诗。最右边那位微笑着举起麦克风，声音清越如钟。那一刻，服饰不再是装饰，而是文化的外衣，把千年的文脉穿在了身上。

中场休息时，我看见几位参会者仍围坐在桌边讨论，有人翻着笔记本，有人指着手机里的诗句争辩。没有喧嚣，只有低语，像溪水轻拍石头。这种安静的热烈，正是诗词最真实的回响——它不靠呐喊传播，而靠心与心之间的轻轻触碰。

阳光依旧透过窗户洒进来，照在一位戴眼镜的女士脸上，她正低头写着什么。旁边的男人轻轻叹了口气，像是被某句诗戳中了心事。窗外树影摇曳，室内书香弥漫，时间仿佛慢了下来，让人愿意就这样坐着，听一首又一首，直到黄昏。

有人开始小声交谈，分享自己写的诗，语气里带着羞涩和期待。这种轻松的互动，让会议不再只是“听”，而是“说”。原来，每个人心里都藏着几句没说出口的诗，只等一个合适的场合，轻轻吐露。

观众席上，名牌整齐排列，矿泉水瓶在阳光下泛着微光。有人抬头看屏，有人低头拍摄，每个人都在用自己的方式参与这场盛会。前排的孩子睁大眼睛，大概还不懂诗的意思，却被这份庄重感染，安静得像一片落叶。

一位深色衣服的男士走上讲台，手里拿着文件，声音不高，却字字清晰。他说起本地诗人如何用方言写诗，如何把田埂上的风、河岸上的柳，都写进平仄里。台下有人笑了，有人点头，仿佛听见了自己童年的回声。

活动接近尾声，大家纷纷起身，走向舞台前方合影。红马甲的主持人站在中间，手里还攥着节目单。笑容在每个人脸上绽放，不是因为镜头，而是因为一种归属感——我们曾一起，为几句诗停下脚步。

走出会场时，我回头看了眼建筑前的电子屏：“热烈祝贺界首市诗词学会第二届会员大会召开”。人群已散，但那份庄重仍在空气中回荡。原来，一座小城的文化心跳，就藏在这样一场又一场的聚会里。

后来我在一张照片里看到那幅对联：“传家有道存厚，世无奇但率真。”笔力遒劲，落款处一枚红印如心跳。这十个字，像极了这场诗会的气质——不张扬，不浮华，只是诚实地活着，真诚地写着。

另一幅书法写着：“家世无奇但率真，传家有道惟存厚。”字迹流畅，纸面素净。我忽然觉得，这不仅是家训，也是写诗的初心：不必惊天动地，只要真心实意。

散场前，我看见几位年轻人仍坐在椅子上，低头看着手机。不是刷视频，而是在翻电子诗集，或编辑刚写下的句子。他们不说话，但我知道，有些东西已经在心里发了芽。

一位女士举起手机，悄悄录下最后的朗诵。她的动作很轻，怕惊扰了诗意。而窗外，绿植在风中轻轻摇晃，像在鼓掌。

前排那位穿黑衣的女士一直举着手机，专注地拍摄。她旁边的男人穿着灰外套，静静看着舞台，嘴角微扬。秋天的阳光穿过窗户，照在他们身上，像给这一刻镀了层金。

舞台前方架着摄像机，镜头缓缓移动，记录下每一个瞬间。观众中有孩子踮起脚拍照，有老人眯着眼聆听。这场诗会没有明星，却人人都成了主角。

两位穿传统服饰的女子站在屏幕前，手持文件，声音温柔而坚定。她们不是在表演，而是在传递。右侧那位正在拍摄的女性，或许也在想：明年，我也要站上去，读一首自己的诗。

四位女子再次登台，手持红色书本，朗诵一首关于秋天的诗。摄影师在两侧静静拍摄，闪光灯都没有亮起，怕惊扰了这份宁静。观众席上，有人闭眼聆听，像在回味一段旧梦。

四位身着传统服饰的女性站在舞台中央，手中的书本像捧着心事。她们的声音交织在一起，像秋风穿过林梢。那一刻，我忽然觉得，诗会的真正意义，不是谁写得多好，而是谁愿意开口，把心里的话说出来。

最后的节目是集体舞，红衣白裤的队伍整齐划一，手臂高举，像一片燃烧的枫林。他们跳的不是舞步，是节奏里的平仄，是动作中的诗意。观众席上掌声不断，有人笑着，有人眼眶微湿。

活动结束时，一位穿红外套的男士举起手机，拍下了舞台上的最后一幕。旁边桌上摆着饮料，椅子略显凌乱，但气氛依旧温暖。这场诗会，就这样在笑声与掌声中，缓缓落下帷幕。

我走出会议室，回头望了一眼。阳光依旧照在长桌上，绿树在窗外轻轻摇曳。这场关于诗的聚会，没有惊天动地，却让我想起一句话：人间最美，不过秋日共读一首诗。