风吹一片叶，万物已惊秋

浅蓝色的海

霜叶满阶，是岁月沉淀的温良。如果深秋有颜色，那一定是柿子的红，把整个季节烧得通透。

秋的陌上，草木凝霜，一纸清宁，岁月含章。与岁月相拥，细数温良；与往事言和，不负初心滚烫。

人这一生，也像一场落叶的旅程，途中经历风雨，最后安静地融入大地。可正是这一程，让平凡的光阴有了诗意的回响。

所以，不必惧怕秋深，当风再起，就让那片叶子带走一点心事。

万物惊秋，也不过是岁月温柔地提醒：你还在生活，还在感受，还在写属于自己的那句诗。

白落梅说：“糊涂让人另有一种明净豁然，凡事不肯再去相争，纵岁月流淌，仍是静静的，安定不惊。”

这些年走过来，才渐渐明白，所谓糊涂，并非愚钝，而是一种选择——是明知世事纷杂，却仍愿留一份柔软给自己。

就像日子本就不是用来较真的，争赢了一场口角，输了心情；算清了一笔账目，丢了情分。

倒不如在某个微凉的清晨，披衣起身，看露珠从叶尖滑落，听巷口传来第一声叫卖，心里什么都不想，只觉此刻安稳。

糊涂一点，心就宽了。宽得能容下风雨，也盛得住月光。

深秋了，风一吹，落叶打着旋儿从肩头掠过，像一封封没寄出去的信，写满了季节的私语。

头顶一片天，脚踏一方土，日子就这么不紧不慢地走着。有时候觉得生活像一场独行，可走着走着，竟也走出了自己的节奏。

再抱抱那个在冷风里裹紧外套的自己，那个会为一片银杏心动、会因一句老歌眼眶发热、会在深夜默默整理心事的自己。

这世界喧嚣又匆忙，可你不必总是奔跑，累了就站一会儿，冷了就加件衣裳。

你不是谁的影子，也不是某个角色的填充，你是这秋日里独一无二的光，安静，却自有力量。

素简生活，不喜热闹。泡杯清茶读文写字，在静默中感受生活本真。人到中年，学会与寂静相处，可我却在这寂静里，听见了更多声音，还有记忆深处那一声轻轻的“我在”。

深秋从不喧哗，就像你，从不多言，却总在某个不经意的转角，递来一句恰到好处的安慰。

这季节的好，原不是一眼惊艳，而是像老茶回甘，要等唇齿都凉了，才尝得出那抹温润的甜。

我始终相信，有些话不必说破，有些人不必常相见。就像此刻，我不告诉你我在想你，只说：天凉了，记得添衣。茶凉了，我再续上一壶。

秋暮天高远，人间渐染霜。风起时不惊不扰，只将几片黄叶卷成旋，又轻轻放下，檐角铜铃轻响，像是替时光说了句低语。

写字时不必刻意求工，笔尖随心游走，倒常写出些意外的韵致。偶有露水从屋檐坠下，滴在砚边，倏忽洇开一小圈墨影，竟比刻意勾画的更见风致。

不追过往，不问归期，只觉此刻安稳，便已足够。日子原不必太满，留些空白，才容得下风来、月来、心来。

若真能揽流年入怀，我想，也不过是这样一个黄昏——有光，有风，有一纸未写完的诗，和一颗不再着急的心。

有时候，一封信写到一半便搁了笔，不是无话可说，而是忽然觉得，有些话写下来反倒轻松了。

比如感激，比如那一声藏在心底很久的“谢谢”。它们更适合在某个黄昏，随着一缕斜阳轻轻落在纸上，不惊动任何人，却已说尽千言。

就像这秋风，它不说话，却让整片林子都懂得它的来意；就像这墨痕，它不张扬，却在宣纸上留下不可磨灭的印记。

在一次次欲言又止的停顿里，藏在对方递来的一件厚衣里，藏在某个清晨默默为你热好的一碗粥里。

于是我不再执着于把所有心事都写满纸页，便已足够，剩下的，就交给风去说吧。