<p class="ql-block">我曾在深秋的池塘边驻足，看一朵枯莲静立于黑幕般的背景里。它不再有盛放时的娇嫩与水润，花瓣边缘卷曲如老人的手指，颜色褪成棕黄，却仍倔强地保持着某种姿态。风不来，它不动；光一照，它便显出嶙峋的轮廓和岁月刻下的纹理。那一刻，我忽然明白，凋零不是终结，而是一种沉默的陈述——关于时间，关于美如何在衰败中愈发清晰。</p> <p class="ql-block">那天清晨薄雾未散，三朵枯莲浮现在朦胧的水面上，像是被遗忘在梦境边缘的旧信笺。深红与棕黄交织的花瓣微微蜷缩，仿佛还攥着夏日的余温。水面模糊了边界，倒影拉长又破碎，光线从头顶轻轻洒落，勾勒出它们纤细的轮廓。我站在岸边没出声，生怕惊扰这份宁静里的忧郁。它们不悲不喜，只是存在着，像一首未唱完的诗，余音袅袅。</p> <p class="ql-block">又见一朵枯莲，在纯粹的黑暗中独自挺立。侧光打来，每一道褶皱都像在诉说——那些曾被风雨打湿的夜晚，那些无人注视的清晨。它的茎直得近乎固执，花瓣虽已干枯，却依旧层层叠叠地围拢着中心，像是守护着某个不愿示人的秘密。静谧中透着哀伤，但那哀伤并不沉重，反而让人觉得干净，像一场哭过之后的沉默。</p> <p class="ql-block">有时</p>