春天花会开

烟火人间

春天花会开

王紫怡

冬日落满白雪的枝条，定会在希望的春光中开满生命之花——题记

爷爷的院子里养了几株杜鹃，冬天寒风凛冽，雪花纷纷坠落，杜鹃褐色的枝条渐渐枯干，苍老，似乎失去生命的气息。几枚可怜巴巴的紫红色叶片残留在枝干上，在冷风中瑟瑟发抖。今年太冷了，杜鹃要冻死了，我想。

除夕的午后，本该同我一道在外婆家吃团圆饭的父母突然匆匆离去，只留下一句:我们有事要忙，你在这里多住几天。我心里疑惑。晚上，偶然间听到外婆与外公的谈话，才知道父母仓促离开的原因:爷爷出了车祸，听到这个消息，我整个身体好似被冰冷的空气冻住。我给母亲拨去电话，接通的一瞬间，我的心疯狂的跳动着。我装着没事的问:“你们在忙什么呀？”母亲只是搪塞。我忐忑地说:“是不是爷爷出车祸了？”电话那头没有了声音，我的眼泪唰的一下夺眶而出。

大年初八，在出事后的一个星期，我第一次见到了爷爷。父母带我来到重症监护患者家属等候区，本该热闹的新年，在这里只有凝重与沉寂。当护士叫到爷爷的名字。我们进到探查室，爷爷的脸出现在眼前的屏幕上，他疲惫虚弱的躺在那里，脸上大块的擦伤还清晰可见，他的头上缠绕着一层一层的纱布，有的地方还渗着黑红色的血迹。我的眼泪忍不住流了下来，我别过头，不忍心看到这一幕，也不愿让爷爷看见我脸上的泪珠。爷爷也红了眼眶，我对着冰冷的屏幕，强笑和他分享这几天的生活，直到探视时间结束。

回到家里，我看到爷爷的杜鹃，枝叶都无精打采地耷拉着，花根处残雪融化成冰。杜鹃今年不会开花了，我想。

正月十六，我们上学了，对爷爷的牵挂和担忧只能放在心底。过了一个星期，妈妈高兴地告诉我，爷爷转到普通病房了，我们可以去探望了！我惊喜过望，连忙赶到医院。爷爷依然躺在病床上，头上换了干净的纱布，他脸上的伤口已经愈合，只剩下一块块粉红色的疤痕。我坐在病床前，轻轻地拉住爷爷布满老茧的双手——这双手，曾经教我走路，牵我上学，一天又一天，为我收拾房间，准备美味的饭菜。我的眼泪又要流下来了。爷爷的眼里恢复了一些神彩:“怡宝别哭，爷爷没事了，等几天就能回家了！”爷爷笑着安慰我。

回到家时，我看到爷爷的杜鹃，已经吸尽了冰雪凝水，茎杆黑油油的，似乎更粗壮了一些。今年还会开花的吧？我想。

到了三月，风越来越暖了，学校旁边的瓦池河公园，一树一树的早梅爆满了枝头，仿佛燃烧的火焰。这个周末，我又来到病房，爷爷脸上的伤已经几乎看不见了。“怡宝，爷爷明天就可以出院了！”我的心里仿佛被春风拂过的田野，一瞬间，所有的花都开了！父母也非常高兴，他们忙着给爷爷收拾衣物，我也跟着跑上跑下。

爷爷终于回家了！车停在院子里，我小心翼翼地搀扶着爷爷下车，院子里，那几株杜鹃，居然也有几颗娇嫩的花骨朵缀在枝头了春去春会来，花谢花会开，因为生命的力量，饱含着坚定。

春天花会开

张浩然

窗外，玉兰花在枝头炸响，粉白的花瓣如同一只只振翅欲飞的蝴蝶，栖在嫩绿的枝桠上，万物复苏，花团锦簇，冰雪消融，一切都在奔赴这场生命的庆典，可是我的世界却被冻在寒冷的冬季，慢下脚步，停滞不前。

上了初三以后，我像一只飞蛾，陷进了沾着露水的蛛网，越是挣扎，缠得越紧。我渴望完美，想把每一件事都打磨成无暇的珍珠。写作文时，别人已早早完成了写作，我的进度却还停留在开头，常常因为一点小错误，就会撕掉重写，进度条像生了锈的齿轮，怎么也转不动。像一只害怕犯错的雏鸟，眼睁睁看着时间溜走，只留我满心的懊恼。我想接住那些担在我身上的期望，我害怕那一双双如深海般沉默无声却又翻涌着失望的眼神，卷起浪潮，将我溺入自责的深渊，哪怕是一点微不足道的疏漏，也会让我陷入自我否定的漩涡，之前的努力都被视为徒劳。看着玉兰花一天天开的热闹。连墙角的野草都在使劲向上窜，只有我困在原地，焦虑像涨潮的海水，渐渐没过头顶。

周末午后，我从堆积的任务里逃了出来，漫无目的的在公园里游荡。春天裹着草木的清香扑在脸上，垂柳将抽不尽的绿意点进满河的涟漪里。不远处的玉兰树下，几株幼苗正在努力生长。顶端的茎杆被风吹得弯微微弯折，叶片边缘还带着清亮的雨露，在春光中努力伸展着，透着勃勃生机。

我走过去，站在玉兰树下，抬头望着满树繁花，春风拂过枝头，摇落下漫天花雨。凝视愈深，我心中的冰层便裂开一道缝隙，我望见那飘落的花瓣正温柔的腐化为泥，滋养着树下迟开的花苞。没有哪一片花瓣的下落是徒劳，没有那一朵花的凋落是错误，那些美好积蓄着，为下一次开花做准备。这些不完美的瞬间，包容了晚开的沉寂，凋零的壮美与新生的渴望。这些并非对完美的偏移，它们本身就是完美的万千姿态。春天花会开，但春天从未承诺所有的花会在同一时间绽放。有的花点亮清晨，有的花守候黑夜，有的甘愿沉入泥土，只为托起下一个春天的高度。

成长，不会发生在无浪的航行中，不必因为一点错误就否定全部。从今以后，我不再数着花瓣计算未来，带着不怕犯错的勇气向前迈，就算走得慢些，也终会像春风里生长的花儿，迎来属于自己的花期。

春天花会开

胡佳佳

清明，我回了老家，推开老屋吱呀作响的木门，目光越过荒芜的庭院，定格在那老梨树上——它开花了，满树的白，像一场迟到的雪，在暮色里静静燃烧。

记忆如潮水般涌来。小时候，爷爷拉着我的手站在树下：“孙女，知道为啥咱家的梨花开花最晚吗？”我摇摇头，他指着树干上虬曲的疤痕：“这些伤疤里藏着树的泪水，它把整个冬天的苦酿成了春天的甜。”那时我不懂，只顾追逐飘落的花瓣。

如今，爷爷走了两年。我走近梨树，手指抚过粗糙的树皮。那些疤痕更深了，像老人脸上的皱纹。可就是从这些裂缝里，枝条倔强的伸向天空，每一根都缀满花朵。花瓣如蝉翼。在风中轻颤，仿佛稍不留神就会破碎。可它们就这样紧紧挨着，组成一片让人心颤的繁华。

我想起地生课上学过的知识，梨树属于蔷薇科，花期都在3~5月，可老家这棵梨树总要等到清明前后才开。老师说过，植物的物候受气温、光照影响，但此刻站在树下，我觉得这些解释都太单薄了。这棵树不是在遵循自然的指令，而是在完成一个古老的承诺。

暮色渐浓，梨花在最后一缕光里变成透明的。我忽然明白，爷爷说的苦是异地阻隔的思念，是他临走前念叨“梨花快开了”的牵挂。一阵风过，花瓣簌簌落下，像一场无声的雪，我没有躲避，任由它们落在肩头。原来最美的花开不是初见的惊艳，而是久别重逢后发现有些东西从未改变，就像这棵老梨树，任凭岁月在它身上刻下多少伤痕，到了时节，依然会用全部的生命力开出花来。

春天花会开，这句看似平常的话，此刻有了全新的含义。花开不是理所当然的，而是一种勇敢，是树在冻土下的坚持，是根在黑暗中的延伸，是哪怕伤痕累累，也要向世界证明：我还在，我还能美丽。

离开时，我回头望去，老梨树在夜色中变成一个白色的剪影。那些花朵像是举着的千万盏小灯，照亮荒芜的庭院，也照亮了我前行的路。

带着一身梨花香回到城市，地生课本上的文字突然活了起来。我终于明白，每一次开花都是一个奇迹，是生命对时间的温柔反抗。这个春天，我在老家的梨树下上了一堂比任何地深课都要深刻的生命课，关于忍耐，关于等待，关于在伤痕处花开的勇气。春天花会开，但有些花只为那些懂得等待的人而开。

春天花会开

罗莘雨

去年深秋，我在小区墙角发现一株被遗忘的月季——它长在一个残破的小塑料盆里，的枝干折断了，像一个佝偻的老人，它的叶子黄得像揉皱的作业本，根部裹着的泥土早已干成了硬块。折枝的顶端，一个干瘪的花苞倔强地立着，像个攥紧的小拳头。我觉得它可怜，把它捡回家，找了个干净的陶盆，又从楼下花坛里挖了些新土，小心翼翼的把它种了进去，把它放在阳台上。

起初，我不抱太大的希望，也就是偶尔想起时接杯自来水浇一浇。可没过多久，它竟从枯枝旁边冒出了新的嫩芽，嫩生生的绿在一堆干黄里特别显眼。

从那以后，我每天放学回家都会先去阳台看看，看着新芽慢慢舒展成小叶片，看着断枝旁边又钻出细细的分枝，心里也跟着生出了新的希望。冬天冷起来的时候，我把它挪到阳台角落，为它挡住寒风。看着叶片在低温里微微蜷缩，我总是忍不住在心里嘀咕：它能熬过这个冬天吗？

开春后的一个周末，我被窗外的阳光晃醒，迷迷糊糊的走到阳台，一下子就愣住了：那株月季的枝头竟然真的开了一朵花！花瓣是淡淡的粉，边缘还带着点没褪干净的嫩红。阳光照在花瓣上，能看清上面细细的纹路。我伸出手，软软的，像新生婴儿的皮肤。我俯下身去，向它靠近，一股淡淡的香，隐着蜂蜜一样的甜，让人心里暖暖的。

后来有一天，下楼扔垃圾，碰到楼上的张奶奶回来拿东西，才知道这株月季原本是她种的。后来张奶奶搬去儿子家。走之前，把它放在了墙角，没想到它活了下来，还开了花。就像春天总会来一样，那些藏在平常日子里的坚持和温柔，也总会在某个时候以意想不到的样子冒出来。现在，那株月季已经开了三朵花，每次写作业累了，走到阳台上，看到那抹粉色，我就会觉得我拥有了整个春天。

花会开，不是因为春天有多特别，而是因为它从来没有停下过要生长的劲头。生活也是这样，那些看起来不起眼的坚持，那些为成长而悄悄做的小事，终会像春天的花一样，在某个瞬间给我们带来暖暖的惊喜。