九九重阳陪伴近九旬父亲漫游成都金秋十月菊展

巴山红旗渠

　　秋阳正好，我陪着父亲走进菊展园门。他戴着一顶旧黑帽，步子慢却稳，目光在花丛间流连。黄拱门立在前方，像一道通往旧时光的入口，门后是层层叠叠的花海，粉的、黄的、紫的，开得热闹却不喧闹。父亲没说话，只是轻轻点头，我知道，这颜色让他想起了什么。

花坛中央那个大圆装饰，在阳光下泛着微光，像是谁把秋天揉成了一幅画。各色菊花簇拥着它，黄的如金，白的似雪，粉的像晨霞。父亲站定看了一会儿，忽然说：“这花，比我们那会儿种的还精神。”我笑了，那会儿他种的是屋檐下的几盆野菊，如今眼前这一片，怕是千盆万盆都不止。

穿棕皮夹克的父亲站在花前，背影依旧挺拔。虽已近九旬，可他看花的眼神，仍像年轻时翻阅诗集那样专注。游人来来往往，有孩子跑过，有情侣拍照，而他只是静静站着，仿佛在等一朵花开的瞬间。树影斑驳，落在他肩上，像岁月轻轻搭了把手。

我们沿着小径慢慢走。石板路铺得平整，两旁灌木修剪得齐整，紫花蓝花错落点缀，几块青石随意卧在草间，倒添了几分野趣。父亲肩上挎着旧包，步伐稳健，嘴角含笑。他不时停下，看看花，望望天，像在核对记忆里的某个秋天。我走在他侧后方，不多话，只觉得这一刻，风都放轻了脚步。

“鹤鸣”两个红字立在绿植花盆上，苍劲有力。父亲走近看了看，念了一遍，说：“这名字好，有仙气。”我懂他的意思——鹤鸣于野，声闻于天，是长寿的意象，也是文人的风骨。远处游客穿梭，展台林立，可他站在这里，像在赴一场与时光的约会。

那座黄拱门上写着“穿越千年 古蜀双璧”，红字灼灼，仿佛在讲述成都的前世今生。花围绕着它盛开，黄粉相间，热烈而不失雅致。父亲仰头看了一会儿，低声说：“咱们成都，老底子的东西，从来就没丢。”他语气平淡，可我听得出那份骄傲。

橙色拱门高耸，挂着红灯笼和节庆饰物，像一扇通往节日的大门。花海翻涌，橙黄紫交织成浪，游客穿梭其中，笑声隐约可闻。父亲站在门前，没进去，只是望着，仿佛在衡量这热闹是否值得踏入。我轻声问：“爸，咱们走吗？”他点点头，迈步向前，像走进一场久违的欢宴。

人多起来了，花也开得更密。浅粉到深粉的菊花层层叠叠，像谁把晚霞揉碎了撒在地上。父亲在一处花前驻足，树影斜照，他脸上的皱纹被阳光勾勒得格外清晰。有人拍照，有人喧哗，可他只是静静看着，像在花里找一个人，或一段事。

阳光穿过树叶，在花坛边洒下斑驳光影。游人三三两两，或蹲下拍照，或轻声交谈。父亲坐在长椅上歇了会儿，我递过水，他喝了一口，望着远处说：“这景，像画。”我没接话，只觉得他眼里的光，比这秋阳还暖。

他站在“天府绿道 浪漫金秋”的背景前，城市剪影在身后延展。他穿着深色外套，帽檐压得不高不低，脸上是藏不住的笑意。我按下快门，他没躲，反而挺了挺背。那一刻，他不是近九旬的老人，而是仍能与时代并肩而行的旅人。

他又一次站在花坛前，黄拱门在后，游人在远。他没说话，我也没问。风吹过，几片花瓣轻轻飘落，落在他肩头，又滑下。我看着他微微仰头的样子，忽然觉得，这个秋天，他不是在看花，而是在与时光对话。

石板小径蜿蜒向前，两旁绿植葱茏，一座木构建筑静静立着，檐下灯笼轻晃。父亲走在这条路上，脚步不急不缓。他忽然说：“这路，像咱们老家的巷子。”我一愣，随即明白——青石、绿荫、静谧，哪一处不是故园的影子？

同样的拱门，同样的花，同样的人。可每一次停留，都像一次新的相遇。父亲说：“花一年比一年好看。”我笑：“是人一年比一年更懂看了。”他点点头，目光又投向那片金黄，像在寻找某个只属于他的秋天。

我们走过石桥，桥下池水清幽，倒映着绿树与红檐。灯笼在远处轻轻摇晃，像在低语。父亲扶了扶帽子，站定桥心，望着水面不语。我站在他身旁，听见风拂过荷叶的轻响。那一刻，园中喧嚣仿佛退去，只剩一桥、一人、一池秋水，和一段静静流淌的时光。

九九重阳，陪父亲走过的不止是菊展，更是他一生未说出口的温柔。