<p class="ql-block">秋已深，寒已至</p><p class="ql-block">作者：晓辉</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不知何时，</p><p class="ql-block">窗外的风景，</p><p class="ql-block">已从一幅浓绿的油画，</p><p class="ql-block">褪成了一张淡雅的水墨。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那最后的油彩，</p><p class="ql-block">是那片飘落的叶，</p><p class="ql-block">它用最决绝的弧线，</p><p class="ql-block">为这幅画，落下了款。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那“沙”的一声，</p><p class="ql-block">便是印章，盖下的瞬间。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于是，寒，便有了声音。</p><p class="ql-block">它不再是节气表上的一个词，</p><p class="ql-block">而是水墨里，那片留白处，</p><p class="ql-block">渗出的，无形的凉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">风也换了笔法，</p><p class="ql-block">不再描摹繁花的细节，</p><p class="ql-block">只用写意的长锋，</p><p class="ql-block">在光秃的枝干间，来回扫荡。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我这才恍然，</p><p class="ql-block">自己并非看客，</p><p class="ql-block">而是画中人，一个忘了添衣的，</p><p class="ql-block">淡墨的影子。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">每一次呼吸，</p><p class="ql-block">都带着那声落叶的回响，</p><p class="ql-block">清脆，而微凉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">方知，秋已深，</p><p class="ql-block">深得，像一口再也回不去的井。</p>