<p class="ql-block"> “来湖北,别只盯着武当,要去就去一座替帝王收卷的旧码头。”高铁刷到这句,我临时补票,夜奔房州古镇。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 土城门下,龟背形老街隆起,雨水自滑,像时间亲手批改的错题本。我踩光一块卵石,它把唐至清圈成同一句号。门内老太太说:“莫慌,是外头的岁月在敲门。”原来古镇代收走错门的时间。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 显圣殿贴崖而立,铁马叮叮,像监考老师敲桌:不许抄答案。我抬头笑——若真会缩地,何不将被贬的庐陵王直接邮回长安?转念悟:流放是一张考卷,距离放大,才看清自己原尺寸。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 蛤蟆井午夜咕呱,我俯身,只听见自己心跳。掬水一口,凉甜,像0分考票撕碎泡泉——苦渣沉底,甜味浮起。古镇教我:历史把失败熬成糖,给过客止渴。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 活字茶馆,我印出“放房安心”。忽然读通:流放→放房→安心。千年古镇只做一件事——把囚笼译成容器,把贬谪译成回帖。我端起湿墨,像接过录取通知书:专业“与失意和平共处”,学制一生。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 晨雾起,我背起包。回头,老街像被撕掉字迹的复写纸,仍留凹痕。口袋里的碎瓦提醒:没有离开,只有交卷。我把“流放”改“放房”,把“贬谪”改“抵达”,大步出城——像交卷的学生,像刚被录取的新生。</p>