<p class="ql-block">残荷之残缺之美</p><p class="ql-block">晨雾还未褪尽时，荷塘便浸在一片朦胧的乳白里。荷梗是墨色的，像古砚中洇开的线条，有的直挺挺刺向天际，顶端还缀着半片卷边的残叶，像美人褪去华裳后留下的一截素绢；有的斜斜倚着水面，梗身覆着淡褐的锈斑，却仍透着股倔强的骨相，仿佛昨夜还在风里舞过，此刻只是暂歇。水面浮着的残叶更妙，有的只剩三两片破碎的叶缘，像被时光咬过的绢帕，褐黄里还藏着星点墨绿，是夏末未褪尽的余温；有的叶心凹着一汪水，晨光落进去，便成了盛着碎金的琉璃盏，风一吹，金箔便顺着叶的褶皱往下淌，在水面敲出细碎的光。</p><p class="ql-block">忽然有风来，不是盛夏那种热烈的风，是带着凉意的、温柔的风，像怕碰疼了残荷似的，只轻轻吻过焦褐的叶边。荷梗便跟着晃，不是慌乱的晃，是慢镜头里的晃，梗身的锈斑在风里明明灭灭，倒像老画里晕开的赭石。有一片残叶被风掀起半边，露出叶背细密的脉络，像老人手上凸起的青筋，却一点不显得苍老，反而透着种历经世事的通透——你看那脉络间还沾着去年的莲瓣碎屑，是粉白的，像遗落在时光里的星子，风再大些，碎屑便往下落，飘到水面时，竟惊起一尾银鱼，鱼影掠过残荷的影子，像墨画里突然活过来的一笔。</p><p class="ql-block">没过多久，雨就来了。不是倾盆的雨，是细丝般的雨，织着秋的软。雨丝落在荷梗上，先凝成一颗透明的珠，珠儿顺着梗身的褶皱往下滑，滑过锈斑时，竟把赭黄染成了浅金，像给古铜器镀了层光。雨打在残叶上更有意思，有的叶边已经卷成筒，雨丝落进去，便发出“沙沙”的响，不是杂乱的响，是像蚕吃桑叶似的、细细的响，听着心里就软；有的残叶破了个洞，雨丝从洞里漏下去，落在水面，便溅起一圈圈小涟漪，涟漪撞着旁边的荷梗，又弹回来，把残荷的影子揉成了碎玉。最妙的是莲蓬，大多已经枯黑了，外壳裂着缝，露出里面褐红的莲子，雨丝落在莲蓬上，顺着裂缝往里渗，像给干渴的生命递了杯清茶，你仿佛能看见莲子在壳里轻轻动了动，是在酝酿下一个春天的梦吗？</p><p class="ql-block">雨停的时候，阳光就透下来了。透过残叶的破洞，阳光在水面织出一张金网，网住了飘在水里的残叶碎片，像把散落的时光都收在了一起。有几只蜻蜓停在荷梗上，不是盛夏那种鲜艳的红蜻蜓，是灰褐的、翅膀薄得像纱的蜻蜓，它们停在梗顶，把荷梗压得再弯一些，却一点不显得沉重，反而像残荷举起的小灯笼，风一吹，灯笼便晃，翅膀的纱便透着光，把荷梗的墨色衬得更浓了。水下的游鱼也多了起来，围着残荷的根须转，根须是褐黑的，像老人的胡须，鱼嘴碰着根须时，根须便轻轻摆，水面便泛起细碎的波纹，波纹里映着残荷的影子，影子里又映着天空的蓝，蓝得像块洗过的绸缎，把残荷的残缺都裹上了温柔。</p><p class="ql-block">暮色降临时，荷塘又静了下来。残荷的影子被夕阳拉得很长，斜斜地铺在水面上，像一幅没画完的水墨画。荷梗的墨色融在暮色里，只剩淡淡的轮廓，却仍能看出挺直的姿态；残叶的褐黄被夕阳染成了橘红，像给破碎的绢帕镶了道金边；莲蓬的黑影立在水面，像一个个小小的墨点，却透着股沉甸甸的分量——那是藏着莲子的分量，是藏着整个夏天的分量。偶尔有晚风吹过，残叶便轻轻碰在一起，发出“嗒嗒”的响，像老朋友在低声说话，说夏天的莲香，说秋天的凉意，说残缺里藏着的、比圆满更动人的美。</p><p class="ql-block">你看这残荷，没有盛夏的亭亭玉立，没有粉荷的娇艳欲滴，可它有墨色的骨，有褐黄的韵，有破碎里透着的通透，有枯萎里藏着的生机。它像一位走过岁月的老者，把三季的繁华都凝作了一身的沉静，每一道锈斑都是故事，每一道裂痕都是诗行。它的美，不是一眼惊艳的美，是要你静下心来，听它与风的对话，看它与雨的缠绵，品它在时光里沉淀的温柔——那是残缺的美，是不完美的美，是比圆满更有力量、更能住进人心的美。就像夜空中缺了角的月亮，就像古瓷上裂了纹的青花，因为有了残缺，才多了份让人牵念的、独一无二的韵致。</p><p class="ql-block">暮色越来越浓，残荷的影子渐渐与夜色融在一起，可你知道，它没有消失，它只是把自己藏进了时光里，等着下一场雨，下一阵风，等着有人来读懂它残缺里的美——那是生命最本真的美，是岁月最温柔的馈赠。</p>