残荷余韵

范军

秋深露重，残荷独倚寒塘。 枯叶如掌，托住半寸斜阳， 茎秆弯折，却未肯倒下， 像一位老者，在风里静默地回想。 曾几何时，碧盖翻云，红莲照水， 而今只剩斑驳的影， 在深蓝的夜幕下低语： “我亦曾盛放。” 紫晕染边，枯叶不似凋零， 倒像被时光轻轻吻过的信笺， 卷起一角，藏了未写完的诗。 冷色漫过池面， 风不来，水不兴， 唯有静，把往事一层层包裹。 这枯，不是终结， 是另一种开始—— 在无声处，听得到岁月的回响。 风起时，残荷轻颤， 粉紫的影子在雾中游走， 像梦里未醒的舞者， 裙裾微扬，步履虚浮。 看不真切，却更动人， 仿佛生命最深的美， 不在盛放，而在将尽未尽之间—— 一缕轻盈，随风飘散， 却把余韵，留在了心上。 莲已枯，瓣如纸卷， 淡黄里透出旧日的香。 深蓝水面，映不出昔日娇颜， 只照见一根孤梗， 托着小小的莲蓬， 像母亲枯瘦的手， 仍护着最后的果实。 水静，枝疏， 哀而不伤，寂而不绝—— 这是秋天最温柔的告别。 残荷立于寒塘， 棕褐交错，裂纹如织， 像一张被岁月揉皱的信纸， 写满了无人阅读的句子。 有的叶尚存一丝水分， 有的已脆如薄瓷， 一触即碎。 可它们都站着， 在深蓝的背景下， 站成季节的碑文。 灰白的叶，如褪色的旗， 在阴暗的绿影里飘摇。 茎仍挺，叶已枯， 像一支未唱完的歌， 音符散落，余响犹存。 风过处，无人鼓掌， 只有泥土记得， 它曾如何奋力向上， 触碰过夏日的光。 深棕与紫，交织成网， 枯叶层层叠叠， 如旧事堆积在心房。 暗调中，纹理模糊， 却更显真实—— 不是每一道伤痕都需清晰， 不是每一段痛都要言说。 衰败本身， 就是最诚实的诗行。 满目枯莲，杂乱铺展， 不再是“接天莲叶”的壮丽， 却有一种拥挤的孤独。 淡黄与棕，层层叠叠， 像被遗忘的信札， 堆在抽屉深处。 水蓝依旧， 却照不见一朵盛开的影。 密集，是另一种荒凉。 一朵莲，枯得彻底， 淡黄与白，如褪色的嫁衣。 裂纹爬满花瓣， 边缘卷起，像一封未寄出的信。 花蕊已落， 只余莲蓬，悬在细梗之末， 如一颗不肯坠落的心。 蓝影模糊， 仿佛记忆的底片， 洗出的，是静默的深情。 光斜斜地洒下来， 枯叶泛着柔和的金黄， 从浅褐到深棕， 像老照片的渐变色调。 有的卷如书页，有的展如掌心， 每一片都不同， 却都带着同样的温柔。 这枯，不刺目，不悲凉， 倒像炉火旁， 一段缓缓讲完的往事。 棕黄的叶，密布池塘， 错落如棋局， 似有人落子未终。 深蓝背景如夜， 朦胧中，时间仿佛凝固。 残荷不语， 却把轮回写在姿态里—— 枯，不是结束， 是下一季的伏笔。 残荷在水中轻摇， 棕黄的叶，映着深蓝的波， 光在水面碎成银屑， 风在茎间低语。 它们曾擎雨，曾承露， 如今只承着秋的重量。 萧瑟是表象， 内里却有一股静气—— 像老人坐在门槛上， 看尽繁华，仍愿守着黄昏。 一朵莲，枯得奇特， 花瓣尖锐如刺， 淡黄与棕，勾出孤绝的轮廓。 背景是枯枝与水影， 冷色调里， 它像一尊不肯低头的雕像。 孤独，不是无人相伴， 而是明知凋零， 仍要以锋利的姿态， 站完最后一班岗。 棕黄的叶，层层叠叠， 粗糙如粗布， 却织出厚重的纹理。 密集，不是杂乱， 是岁月压出的年轮。 背景模糊， 反衬出这朴实的美—— 不靠艳色，不靠姿态， 只靠存在本身， 说出土地的沉默与坚韧。 同 紫光轻抚残荷， 叶面泛起微芒，像灵魂在暗处呼吸。茎在风中轻语，仿佛说：“我虽枯，未死；形已朽，神犹存。”梦幻非虚幻，是另一种真实——在衰败中，看见光。 草本枯黄，浅棕如尘， 裂纹如岁月刻下的年轮。 不似荷，不似莲， 却同样静立， 在深蓝的背景里， 说出自己的萧瑟。 它不争不抢， 只是存在， 便成了秋的一部分。 风过处，残荷轻颤， 紫与蓝的影子，在空中划出弧线。 朦胧中，它们像一群舞者， 跳着无人观看的终章。 冷色调铺展， 忧伤却不沉沦—— 因为摇曳本身， 就是对风的回答。 花已枯，瓣如纸片， 淡黄与棕，写满风霜。 枯草在后，模糊如旧梦， 它却清晰地立着， 像一位老诗人， 在废墟中， 念出最后一句诗。 淡紫与棕黄，在蓝水上浮沉， 斑驳如记忆的碎片。 茎细如丝， 却撑起整片寂寥。 静谧中， 仿佛听见秋天的心跳—— 缓慢，坚定， 带着一丝不肯熄灭的暖。 蓝紫的叶，幽静如夜， 纹理如脉，通向未知的深处。 破损的边缘， 不是残缺， 是岁月盖下的印章。 静谧中， 它不诉悲，不言愁， 只以存在， 证明美可以穿越凋零。 水面如镜，映着天蓝与枯褐， 残荷漂浮，如旧舟无桨。 它们轻轻摇， 像在低语： “岁月带走了颜色， 却留下影子。” 哀愁不重， 只如一片落叶， 落在心湖， 漾开一圈无声的波。 灰绿的叶，覆满水面， 卷曲如经书的边角。 风来，它们轻颤， 水映四周，模糊却有层次。 这不是盛景， 却是另一种丰盈—— 风霜洗过的生命， 静默，却更接近真实。