<p class="ql-block"> 我是一个对古诗词爱得深沉的人。闲暇时总爱往诗里头钻，就像小时候总爱往村南的小河里跑似的，一头扎进去就不想出来。脚下踩着的不是软乎乎的河底淤泥，是诗里那些平仄交织的细浪，有时候走得急了，还会被“仄仄平平”的浪头轻轻绊一下，你还别说，那种感觉还是相当有意义的。耳朵里也不闲着，总像有声音在响，不是河边的蝉鸣蛙叫，是老早以前的诗人们留下的韵律，李白的“飞流直下”带着点豪迈的劲儿，李清照的“寻寻觅觅”又软乎乎的，缠在耳边，挥都挥不开。</p> <p class="ql-block"> 诗海里的浪花也怪特别的，每一朵都裹着不一样的东西。有时候是楚辞里江边的兰芷，风一吹，好像能闻到那股清清爽爽的香味，就像去年夏天在老家后山闻到的野兰花似的；有时候是唐诗里的月亮，不是城市里被灯光照着的那种，是亮堂堂、清冷冷的，洒在身上能凉到心里去；还有时候是宋词里的渔舟，远远飘在河面上，渔火一点一点的，像奶奶缝衣服时掉在布上的线头。这些东西顺着浪头飘过来，漫过那些写满历史的旧书页，最后就这么钻进我心里，热乎乎的，让我连自己到底在哪儿都忘了——管它岸在哪个方向呢，待在这儿就挺好。</p> <p class="ql-block"> 说真的，我觉得这诗海就是我心里的窝。累了的时候，烦了的时候，往这儿一躲，什么事儿都能先放放。我拿笔当船桨，在墨色的浪涛里划来划去，有时候划得快，有时候也偷懒慢慢漂，墨汁滴在浪上，就变成了一行一行的字。纸呢，就是我的小船，不算大，但足够装下我那些乱七八糟的想法，还有满肚子的热乎劲儿，遇到迷茫的时候，这小船就带着我往前冲，把那些让人烦的事儿都劈成两半。思绪也跟着浪头一起晃，一会儿飘到东，一会儿飘到西，没个准儿，也不用有准儿，就跟着风走，风把诗意的飘带吹到哪儿，我的诗行就跟到哪儿，哪怕是飘到老远老远的地方也不怕。每次拿起笔想写点什么，就好像在跟那些美好的东西打招呼，千年前的诗人也站在对面，跟我一起看着这一片大大的诗海，不用说话，就挺开心的。</p> <p class="ql-block"> 我一直有个挺简单的想法，说出来你别笑。我想让我写的诗，能像早上的第一缕太阳光那样，照进那些高高的、好像有点远的地方——就是人们常说的象牙塔。我总觉得，诗不应该只待在高高的地方，让大伙儿仰着头看，也不应该让写诗人一个人闷在那儿，孤零零的。我想让诗穿过窗户，落在普通人家里的桌子上。比如田埂上种地的大伯，他擦汗的时候，汗珠滴在土里，我想让这些汗珠在诗里变成满满的稻穗，黄澄澄的，堆得老高；还有那些背着包在城里打工的人，他们的包里除了装着换洗衣服和饭盒，也能装着几句暖乎乎的诗，累了的时候拿出来看看，心里能舒服点；晚上家里只有一盏小灯亮着的时候，要是有一句诗陪着，那灯好像都能更亮一点，不那么孤单；还有那些走了很远的路、脚都酸了的人，要是能踩着诗里的平仄，一步一步往前走，说不定就能又有劲儿了。</p> <p class="ql-block"> 我还想搭一座用诗做的桥，这头连着天上的云、地上的山，还有那些花花草草，那头就连着咱们平常的日子——早上菜市场的叫卖声，傍晚家里飘出来的饭菜香，这些都能连起来。山上的石头多结实啊，我想让它们在诗里一直那么高、那么壮；路边的小草小花，它们的香味也能留在字里行间，就算过了很多年，一读到那些字，还能闻到香味。真的，我总觉得诗不能在象牙塔里放着，放久了就没劲儿了，也不能只让几个人捧着，小声地读，多没意思啊。它得是活的，像河里的水一样，一直流，流到街上，流到巷子里，流到每个人的日子里。这样的话，就算是平常的一天，比如早上喝豆浆的时候，或者晚上散步的时候，说不定就能突然想起一句诗，心里咯噔一下，哎，这不是诗里写的嘛，那种感觉，多好啊。</p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>七律·万井烟霞</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;">诗海徜徉逐浪长，撷来平仄缀云裳</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">漫拍唐韵千重雪，轻点宋词一脉香</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">愿化清辉凝素楮，敢教星火暖寒窗</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">吟鞭指处春风起，万井烟霞入锦章</p>