感受一份宁静,享受一份惬意

浅蓝色的海

深秋的午后，走过城郊那条少有人走的小径。

风不大，却带着刺骨的凉意，卷起地上层层叠叠的落叶，像一封封无人查收的信，在空中打个旋，又静静落回泥土。

那一刻我忽然明白，我们每个人，其实都在写一封寄往终点的信——字迹或清晰或潦草，内容或热烈或沉默，但终归是要寄出去的。

小时候总以为长大就是挣脱枝头，自由飞翔。

可真当离了依靠，才知风的方向从来不听人的话。有时被托向高处，以为看见了世界；有时又被狠狠摔下，埋进泥里，连呼吸都变得艰难。

那些曾经一起飘荡的叶子，有的早早停在沟壑，有的被车轮碾进尘土，有的被孩子捡起夹在书页，成了不会说话的标本。

我们各自飘着，彼此遥望，却再难并肩。

我记得那年春天，自己也曾在枝头怯生生地探出头，被阳光烫得微颤，又被夜里的冷雨打落好几片嫩芽。

那时以为，只要挺过风雨，就能一直绿着。可后来才懂，绿，不过是过程，不是归宿。

就像人年轻时总想留住什么——一段情，一场梦，一个人——可时间从不答应。

最冷的那阵风来时，我已经不再挣扎。不是认命，而是终于看清：飘落不是失败，而是另一种完整。

城市里的落叶总被扫得太快。清晨还有满地金黄，午后就只剩光秃秃的水泥地。

人们匆匆走过，低头看手机，抬头看红绿灯，没人注意脚边那一抹曾热烈过的颜色。

可我知道，它们不是被清除了，只是换了一种方式存在——在泥土里，在树根旁，在来年新芽的脉络中，悄悄回响。

就像我们，无论走得多远，心里总藏着某个清晨的光、某次告别的雨、某个人没说出口的话。

人这一生，说到底，不过是从攥紧到松手的过程。

小时候紧抓着父母的衣角，生怕一松手就走丢在人群里；长大后，攥着理想，像攥着一盏忽明忽暗的灯，在风雨夜里不肯熄灭；握着那些被世人称作“值得”的东西，手心都出了汗，还是不敢松。

你挣扎，你不甘，你甚至觉得是自己不够努力。可后来才懂，有些东西，越是紧握，越像沙子，流失得越快。

如今我站在树下，不再为落叶伤感。我知道它不是坠落，是回归。

就像我们走过的那些弯路、受过的那些伤、爱过的那些人，都不是白费。

它们把我们雕成了一片有纹路的叶子，不再透明，却更透彻。

风又起了。我抬头，看一片红叶缓缓旋落，像在跳舞。它不急，我知道它知道——归途虽远，但从不迷路。